Alambradas con sangre

SANGRE en las alambradas

Entre calimas 
pudo ver el tren blanco
sin vías ni vapor
inexorable

Preparado para la vuelta
con señal de salida
escrita en las estrellas
parte silencioso

! Buen viaje pasajero !
desde este andén apagado
donde los pasos no suenan,
y los adioses son mudos.

Deséame suerte, hermano
tú que vuelves , me dejas solo
con mi bandera blanca
que mancharon de sangre y odio.
J.L.Q.

África

https://www.youtube.com/watch?v=iI7HNh4aU6Y&t=11s

Santander barandillas y vallas

https://www.youtube.com/watch?v=pkhwJESjGxo

Santander Barrio Pesquero

https://youtu.be/OMNKhRBjCHs

Santander Parque Mataleñas

https://youtu.be/eA5V_HkV3bo

Santander Mataleñas playa

https://www.youtube.com/watch?v=KVrjbUQg1WA

Santander Palacio Magdalena

https://youtu.be/Y3naJXhIXhg

Santander Duna Zaer

https://youtu.be/qZcsRVtuUtA

Santander Piquio

https://youtu.be/V40uh_529Ag

Botin Centro

https://www.youtube.com/watch?v=E_26gBlk6fM

Santander Parque Las Llamas

https://youtu.be/qRTCUfMDs50

Menorca en octubre de 2018

https://youtu.be/57RDNFw2YPY

Tercera edad

Noviembre 22.- .- Pasados setenta y siete años , cinco que murió mi esposa Nuria , de repente . No  recuerdo  aún  cómo ocurrió. Perdiste el conocimiento Raul, pero yo sé que no . No sé si dormí y soñé , o bien volví a vivir , sí ,lo que ya habíamos vivido. Me sentí con Nuria en los jardines de Puente Viesgo, Encima las montañas, tengo un nido Que nunca ha visto nadie como es. Está tan cerca el cielo que parece, Que ha sido construido dentro de el.  pescadores , veraneantes , chicos en bicicleta , el cartero, aire limpio , fresco , el rio testigo.  Sé que era lunes ,que el fin de semana lo habíamos pasado en el balneario , como tantas veces durante los siete años que llevaba de jubilación. Solo mi artritis de cadera que  hacía cojear ,mi salud era buena y Nuria , cinco años más joven que yo , prometía ser en un futuro próximo quien llevaría adelante la carga de la casa. Todo se truncó aquél día oscuro , fatal . Recuerdo poco y de manera confusa : los vecinos , buenas gentes , un abrazo , qué se va a hacer, resignación, me aompañaron; mi sobrina , su esposo , el  niño . Sé que me centré en el niño y eso permitió  abstraerme y huir de una realidad angustiosa .Un algo de fiebre fría , de sudor caliente , de murmullos , vaso de agua . Debo sentarme , mis piernas , el cinturón ,¿por qué aprieta así? No, no gracias estoy bien. Hasta mañana, sí,sí , está bien , cuando quiera...

Diciembre 10 ,-  Me acerco a la ventana salpicada de la lluvia del norte , gotas brillantes , luminosas , deformantes adheridas al cristal;  miro a través de las inoportunas lentes la calle de salida de la ciudad , más allá las vías del ferrocarril ,los últimos vagones de un convoy pasan lentos, el  final del recorrido está próximo y al poco se detienen definitivamente. Tengo frío y me duelen las piernas , con una silla alta podría sentarme y distraerme mirando la calle, los trenes . Estoy solo , muy solo   Esta es la vivienda de  mis sobrinos , hace dos años me pidieron vender mi piso , necesitaban dinero para unos pagos y también eso supondría vivir con ellos : mejor que solo ,me dijeron.

Diciembre 15 ,-Son las cinco de la tarde , a las nueve de la mañana  creo salieron los tres ,no he visto ni oído a nadie. En la mesa el resto del café que habían desayunado , busqué en la cocina pero no encontré el pan. Estoy muy flojo, aburrido y triste . Creo que me voy a la cama .

Diciembre 23 ,-  Esta habitación , interior , sin ventana..., y cuando lleguen pasarán y cerrarán mi puerta , como anoche , sin decirme buenas tardes , cenarán en la cocina sin llamarme.  Son muchos días sin moverme . No recuerdo haber ido al baño , huele mal ,creo que estoy entre mis propios excrementos , envuelto.

Diciembre 24,-  Doce años ,nada más ,me separan de aquellos días de trabajo y que ahora echo de menos . Mi oficina , el control de ventas , la sala de aprendizaje y uso de las máquinas . La puerta sin cortinas  empujando la luz hasta el fondo .Las visitas , a la una del mediodía , del niño que fué parte de mi mismo ; una propinilla que nos hacía felices a los dos. Las visitas de amigos aficionados a la comunicación como yo son ya, solo recuerdos.

Enero 30 ,- Hoy han encendido la luz de mi habitación , ya no controlo , no sé si ha estado apagada durante días . No tengo conciencia de la hora, tampoco sé si es de día o de noche . No siento hambre ni sed . Tampoco sé si he comido o bebido y cuando.

Enero 31,-  Creo que he perdido la vista, no sé si duermo , sueño o estoy muriendo y si este nuevo mundo oscuro es la antesala de la despedida porque algo nuevo está pasando ; hay  movimiento alrededor y he podido , curiosamente , entender exclamaciones de asco o repulsa por algo que indican inexcusable. En cualquier caso no tengo  ningún interés ni en el presente ni en el futuro.

Febrero , 2 ,-  Hoy ,ha venido Nuria , sonriente , frente a mí, cerca , me creí en la cama y ella a los pies , pero no era eso : ha sonreído, ha hecho un gesto con la mano derecha que me ha inducido la sensación de una gran paz.                                                                                                              Sí ,oigo cantar , oraciones , músico de órgano ,  la caja con lo que fué mi cuerpo en la Tierra, y no siento nada , quiero decir , ni pena ni dolor.Están mis sobrinos y el muchacho , conocidos, vecinos . Qué bueno ,puedo recibir sus pensamientos . Está Pedro , empleado fiel , le veo con dos lágrimas , está recordando tiempos pasados , algo le preocupa , necesita ayuda . Lejos ya el tiempo , aquí no hay tiempo , no hay terminación. En fracciones de segundo he comprendido todo: el tránsito , he reconocido el lugar de donde salí hace setenta y siete años. Mi primera actuación: ayudar a Pedro

J.L.Q.

Montserrat Caballé

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A tí,  Montserrat querida,
a la luna madre,
que oye y  se entrega
en reflejos de mar.

En esta última noche
 de cielo luminoso
tu alma eterna viajaba ,
porque la luna no miente
y nos avisó en silencio
en un casi susurro:

 Montserrat se va
que la llamaron de arriba
que debe volver ya
porque nos hace falta, y no debo
retenerla  más.

Que en el Cielo te esperaban
también allí cantarás
y te oiremos de otro modo

como sinfonía del bosque
o como rumor de mar                    J.L.Q.     6/10/2018



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La Magdalena

A la mar

Volveré a La Magdalena,  a caminar por sus playas
de San Martín al final 
Saltaré en Los Peligros  ,si llego en  pleamar
y está libre de "escolleras o espigones"
que entren hirientes al mar.

Llegarán las "Diez Hermanos" 
y de la   lancha roja bajarán 
los pasajeros del mar
en aquel embarcadero oculto por las arenas
que nunca debieron llegar.

Si es  en la mar baja podré pasar a La Torre
entre  rocas , por el mar. A esa isla que en mis sueños
desnuda la veo , sola, en la mar.
Solo un bote rojo fondeado 
refleja su color y duerme en el azul del mar.

Seguiré hasta Bikini , también rocas y mar
que no necesitan arena ,  solo la que ya está.
¿Por qué desnaturalizar estas playas
si la naturaleza nos da todo lo que necesitamos
algo de arena y la mar?
J.L.Q.

Celia

Celia , querida niña,  España llora
La Montaña tiembla en sus valles ,
las colinas enmudecen , los picos
asombrados alcanzan en su altura
las vecinas tierras de Castilla,
que hermanas  ,eternamente amigas,
sienten desgarrarse el alma.

En este setiembre, Celia
Cantabria calla asombrada
un silencio de cariño , un no hacer,
un grito mudo que rompe y clama,
marca los caminos de esta tierra .

 Nunca será olvidada tu gesta, 
tu fuerza y tu alma eterna que llama
te hará siempre presente . Te oímos
y te sentimos porque nos hablas.

Al azul eterno en que te encuentras
te llamaron ,que volvieras  te dijeron,
que ahí te necesitaban. que solo en el Cielo
pueden  vivir en su plenitud  las almas 

Orejo-Ayuntamiento de Marina de Cudeyo

https://youtu.be/i7_WJHubSdAhttps://www.youtube.com/watch?v=i7_WJHubSdA&t=231s

Escalante 2018

https:https://www.facebook.com/niceaiv33/videos/10214754105038067///www.facebook.com/niceaiv33/videos/10214754105038067/

Adela Alonso Gallo

Querida Adela , en el último concierto miré hacia atrás esperando verte , como otras veces . Con personas como tú no es necesaria la conversación larga y a veces banal para entenderse ; una mirada y un gesto son suficientes para decir: te aprecio , te saludo, te abrazo . Una de las últimas veces que coincidimos en el "Palacio" estabas con una amiga a la que conozco hace muchísimos años , gran conocedora del yoga .Las almas buenas se atraen .

Adela , ya estás en el lugar que dejaste hace setenta y cinco años . Viniste con una misión y la has cumplido holgadamente . Tus padres, tu hermano , habrán salido a recibirte y como en todos los encuentros habréis soltado unas risas de alegría que nos gustaría oir desde aquí abajo. 

Seréis felices eternamente , nos podéis ayudar , si lo pedimos, y si se nos olvida ya sabes que es propio de la naturaleza humana ; no es culpa , es incapacidad para ser mejores, por eso me adelanto y te pido por todos : por los que sufren guerras siempre injustas , por los  inmigrantes , por los que pretendiendo pasar por humanos, deciden dejar que se ahogue el náufrago , que sufra el inocente , que pase hambre el necesitado .

Adela otro abrazo , acuérdate de los que aquí quedamos. Julia y José Luis

San Roman de Cayon 2018

https://www.youtube.com/watch?v=xN03M-mygxM&t=188s

Judios

Tengo buenos amigos de procedencia hebrea y muy buena gente .Pero no hagamos distinciones , digamos , que como los demás . Unos agadables y otros menos . Sociables unos y otros no. Nunca hemos hablado de política pero si lo hiciéramos estoy seguro que opinarían influídos por los mismos informes tendenciosos , burdos , malignos y falsos que llegan a toda la población española.

Parra mí , ser de procedencia hebrea no llega a ser más  que el que dice ser catalán, vasco o cántabro . Curiosamente todos ellos se sienten orgullosos de "pertenecer" a pueblos que por su historia  -antigua y que por genealogía nada tienen que ver con ellos-  brillante quieren subirse al carrro de la distinción. Como todos.

No es el caso de los hebreos que han conseguido llegar hasta nuestros días con la conciencia y acierto de pertenecer a un pueblo con sus tradiciones y lengua. Uno de ellos , muy buen amigo y persona , muy buen profesional, honrado , trabajador y responsable , jamás ha hecho mención de su condición judía , creo  que me lo diría si se lo pregunto, que no tiene ningún interés en diferenciarse de los demás . Más genuinamente español que cualquier otro.

Mi primer contacto con judíos , que lo declaraban con  naturalidad , como cabe esperar , fué en Istambul , hace muchos, muchos años . Pasando el puente Gálata se ascendía por la calle principal , entonces era una subida suave hacia el centro "popular" de la ciudad. Estaba edificada solo la parte izqjuierda por unas casitas bajas y todas en los bajos con comercios de distintos productos. Al no estar edificada la parte derecha, desde ellos se contemplaba toda la zona portuaria : barcos en tránsito por el canal , los amarrados al muelle , las lanchas para pasajeros que atravesaban al otro lado. En aquellos años no había apenas tránsito rodado y por supuesto ni polución ni ruido. Los comerciantes salían a la puerta a distraerse y aprovechaban para saludar a los paseantes ; cuando uno de ellos se dirigió a mi y le contesté en castellano ví que le brillaban los ojos de sorpresa , no podía entender que un extranjero hablara "su idioma" o bien pensó que yo también era judío. No llegamos a aclarar esto. Nos trataron con una hermandad que hoy día aún me emociona. Nos llevaron a la sinagoga , nos colocaron la kipá y participamos en un rezo común.

Después de quinientos años mis amigos conservaban el castellano a través de generaciones  ;curiosamente los turcos que conocimos en Istambul no sabían que el idioma que oían a los hebreos era procedente de España.

Todo lo anterior para dejar claro que judío, judio-español. catalán, catalán-español, o ruso , o de Kadajistán, me da lo mismo . Es hasta un poco infantil no pensar que venimos del mismo sitio y que volveremos . ¿O no?

Por eso felicito a Lucia Mazarrasa , me uno a ella en su espiritu de ayuda , lo mismo lo haríamos por judios , indios o negros.

"Gaza por el ejército israelí. Esta enfermera cántabra jubilada de 70 años se embarcó junto a la ONG Rumbo a Gaza en una acción que buscaba frenar el bloqueo al que está sometida esta ciudad desde hace diez años. "Se están vulnerando los Derechos Humanos de los palestinos y las palestinas desde 1948, pero ahora se está llegando a un extremo totalmente inadmisible", denuncia la activista.

La cántabra, que actualmente vive en Madrid, es inconformista de forma innata. "Recuerdo que cuando era pequeña mi madre me hablaba de su viaje a Palestina, que en ese momento estaba bajo mandato británico. Ella vio entonces cómo la población recibía el maltrato en la calle, cómo la policía pegaba latigazos a la gente a plena luz del día. Así que siempre he tenido esa indignación con el trato al pueblo palestino, desde bien niña", comenta.
Esa sustracción se produjo cuando varios barcos de guerra rodearon a la organización al encontrarse a unas 42 millas de Gaza. "De esos barcos salieron pequeñas barcas armadas hasta los dientes y llenas de soldados enmascarados", relata la enfermera. Poco después abordaron la embarcación de la ONG y comenzaron a "maltratar, golpear e incluso electrocutar a aquellos que oponían resistencia pasiva desde el puesto de mando". "Nosotros somos gente pacífica que quiere ir a ayudar y a mandar un mensaje de solidaridad y de paz. Y eso los pone tan de los nervios que acaban siendo agresivos con nosotros", relata."

No, estos no son los judios de Istambul que yo conocí ,ni los de Santander con los que convivo , quiero y respeto . Esto es otra cosa que tiene que ver con el dominio y el dinero,el que mueve al mundo en sus luchas y guerras. El que miente, el que desinforma , el que lanza mensajes de odio y fomenta la agresividad que `pudre el alma .

Para todos , indios, europeos , morenos ,árabes o judíos, mi saludo y apoyo . J.L.Q.

El escritor

Escribir una novela , para no publicar , puede proporcionar satisfacción , recreo, descanso, vaciarse de una carga que lastra demasiado,  porque además el autor puede exagerar , opinar , crear personajes a su antojo , se parezcan o no a la realidad : soñar una Dulcinea o retratar un maltratador , cosa que en su vida cotidiana no le es posible o, al menos, no se atreve a exteriorizar opiniones o fantasías ; en este último caso el escritor viajará sin importarle el costo del hotel de lujo , se dirigirá a la muchacha que , sola, está sentada en la mesa de la cafetería; el escritor no se verá físicamente a sí mismo , incluso lo evita, sino que solo le importará hacer "realidad" lo que nunca pudo conseguir , por timidez, acercarse a esa muchacha con la que nunca pudo hablar.

Viene esto a cuento porque hace dos días asistí en el Ateneo de Santander a la presentación , en privado, de una novela "Un psicópata cualquiera" de Manuel Cobo Barreras, editada por Tantín ed.

Una de las invitadas , señora mayorcita, quería saber qué hacía falta para ser escritora . Le contestaron acertadamente: tener imaginación.

Oyendo a Manuel Cobo me vino el recuerdo,  después de los muchos años que han pasado, de otro escritor ; de su vida , mis conversaciones con él, sus experiencias: 

 Frecuentaba con cierta asiduidad , por razones de trabajo, la oficina de gestión que se encontraba en la primera planta de un edificio en la calle Juan de Herrera de Santander. Durante mucho tiempo me atendió Vicente, que por aquellas fechas podía ser el ayudante o subalterno del señor que ocupaba la mesa principal y que siempre lo encontré con la pluma en la mano corrigiendo o rectificando el documento que había extraído de los varios montones de papeles apilados sobre la mesa . Me recordaba la redacción de aquellas  novelas de detectives : "oculto entre una montaña de expedientes...",  pasaron meses hasta que , por la ausencia de Vicente, nos vimos casi obligados a entablar la primera conversación ; Antonio no tartamudeaba , pero tenía una especie de indecisión  al hablar, con frase corta y rápida para ,al poco, seguir refugiado en el repaso de sus documentos.   

No pude menos que preguntar a Vicente sobre su compañero Antonio: "Es escritor, me dijo, y su esposa también. Terminamos el trabajo a las dos de la tarde y a partir de esa hora , dedica todo su tiempo a sus novelas que ha publicado por cientos ; novelas de bolsillo , baratas , de edición en rústica ,yo no he leído ninguna , creo que son del oeste y su mujer que ha publicado más ,escribe novelas rosa"

Quedé impresionado ; a  mi edad, joven entonces, la figura del escritor no era la del escribiente rutinario , la del empleado de la "oficina siniestra" ; quise borrar mi imagen real de Antonio a quien en pocos días llegué a apreciar y solo le veía , como me había relatado Vicente, agachado sobre la mesa de trabajo en su casa , en alguna buhardillo sobre su piso ,alumbrado por un flexo de luz mortecina . Soñando, creando.

Siguieron ratos de charla , pero cortos siempre ,al menos eso me parecía. Creí entenderle que su mujer tenía parentesco con mi familia , pero me lo dijo con su brevedad de siempre para enfrascarse de nuevo en su trabajo.
Uno de los días , lo busqué, en que le encontré solo  me propuse hacerle hablar, que me contara algo de su vida de escritor , yo deseaba me abriera las puertas a ese mundo para mí desconocido. Y lo conseguí .A mí me mereció el esfuerzo de ambos, para tí , tu dirás:

Un par de meses atrás había recibido carta de una institución sueca cuyo equivalente en España sería la Sociedad de Autores; le comunicaban que se había traducido a su idioma una de sus novelas ; que el derecho de autor generaba un importe y esperaban su contestación para saber en qué forma se lo enviaban. 

Recuerdo a Antonio contándome esto y  al principio pensé en la satisfacción que  le podía producir, pero me lo contó con una cierta desgana  y una risita corta , por lo que creo que no quería terminar ,y seguir ,como otras veces, con su trabajo.

- ¿Y en qué terminó todo? Le pregunté.

- Me volvieron a escribir proponiéndo enviarme un jersy , típico sueco ,de los que se usaban aquí en la nieve, por el importe de los derechos.

-¿Qué contestaste?

-Que sí , que bien , que como quisieran.

-Supongo que llegó el jersey  y a portes pagados, le dije. 
¿Precioso?

-Sí, sí, en casa está ,guardado en un cajón ,me está grande.







Este es un relato real.  No he vuelto a ver a Antonio ni a Vicente. JoséLuis Quintana

El Paraíso perdido

En tierra de todos,

de terreno fértil,

de milenarias coníferas,

de eternos laureles,

del pájaro cantor,

de la nutria salvaje

y del felino feroz;

de la sigilosa pantera,

de dos ríos caudalosos

donde bebe el tigre

y el Eufrates hermano fertiliza

apareció el Hombre

inútil y soberbio

y oyó la voz de su locura:

"esto es tuyo" ,para siempre.

Y en su ambición ciega 

preguntó : ¿hasta dónde?

y se respondió a sí mismo:

"Hasta el infinito"

Lo llamaban Paraíso

El Paraiso perdido.

Cura Francisco

Una explicación sencilla  a una pregunta razonable: pocos días atrás , en la zona de San Martín, la nueva lancha de pasajeros que amarra junto a la "caseta de bombas" se acercaba con un grupo de viajeros a bordo; estaba mirando la maniobra distraído cuando un conocido, antiguo conocido, sin abandonar su marcha de paseo me dirigió un comentario-pregunta : "Ya leí en el periódico tus sentimientos por la muerte de Don Francisco, cura en Reinosa ,no sabía que le conocieras" y siguió su marcha sin esperar respuesta.
No creo que L lea esta nota y si lo hace también se va a preguntar por qué lo hago . Mundos diferentes . No conocí al cura Francisco , leí su esquela , creo que tenía más de noventa y creo recordar  que sus últimos días   los pasó en la Residencia de Reinosa. El cura Francisco pidió a feligreses y amigos que el importe de las flores en su entierro lo destinaran a los pobres. ¿Porqué me sentí empujado a escribir mi sentimiento? ¿Lo escribí para Francisco o para mi, o para los lectores del periodico? No lo sé. Me sentí cerca de él ; creo que me uní a su despedida y tránsito , que le acompañé en su viaje.  Que como buen mensajero al más allá no podíamos perder el contacto , la mediación, la ayuda, y le dije:                                                                                          

Tu vida es la flor,
y tu pensamiento
hermoso ramo.
En noventa años
de jardinero fiel
se siente la caricia
de tus flores perfumadas
sedas de pétalo blanco
corolas de bello color
sentires de amor
y despedida.
Ya estás en la Casa
de donde viniste
noventa años atrás.
Tu alma ajardinada
compañera
servirá de guía;
sus mil colores
nos envolverán
hasta nuestra partida.

Revilla

Yo no sé si Revilla Presidente del Gobierno Cántabro es buen político o no,si es buen gestor o no lo es ; en varias ocasiones , al menos , ha destacado por sus valores humanos y su hombría en posicionarse contra injusticias que en ámbito político podían perjudicarle.
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Revilla era vicepresidente del Gobierno de Cantabria por aquellas fechas. Había aparcado mi coche en el Paseo de Pereda ,   frente a Godofredo ,   cuando a ví a Revilla fumándose  su puro,   reflejando una tranquilidad absoluta y soltando el humo despacio mientras se abotonaba la chaqueta y  miraba calle  arriba por  donde se  esperaba el principio de la marcha  por la paz.

En aquelllos años no había político en España que no llevara una nutrida escolta , uno o dos coches con sus guardespaldas, esperando a sus salidas , acompañándoles en sus desplazamientos. Pasados aquellos años Revilla llegó a la Presidencia y se hicieron públicas sus llegadas a la Moncloa o al Palacio Real utilizando un taxi del propio Madrid. 

Coincidí con él andando hasta cerca de la plaza Numancia ; poco después nos confundimos con la multitud y no volví a  verle.

Años más tarde con el ataque a Siria se produjo aquel éxodo de la población; todavía teníamos en la retina la imagen del niño iraquí sin brazos ni piernas victima de nuestras bombas !Qué locura, qué infamia!Se repetía de nuevo la sinrazón , la barbarie , los desalmados atacaban de nuevo. 

Si salimos a la calle contra la guerra de Irak también sentimos  dolor por los refugiados Sirios . La imagen de un padre fortachón llorando con su niño apretado contra su pecho, rompía el alma.

A los pocos días, Revilla, inquieto , voluntarioso , hombre bueno , revolvía buscando asilo para los refugiados , pero la política del Gobierno iba por otros caminos.

Nunca he sido regionalista pero hay valores en el Hombre que no pueden pasar inadvertidos. Revilla demostró humanidad y bondad , dos cualidades que ennoblecen y hacen destacar a la persona , en la calle y en la política. 

Leyendo las rastreras críticas tan variadas en estos días en que se alude al dinero ganado honradamente ,queriendo hacer un paralelismo con esos vivillos y sus trampas , no puedo menos que hacer un elogio del Presidente de Cantabria por su honradez, humanidad y bondad , cualidades que abren hasta la  puerta del Cielo.

José Luis García Incera

Jose Luis García Incera
"Chuli"

En dolores silenciosos
en silencios de dolor
en profunda oscuridad
en dolores que penetran
en adioses que te quieren
en llamada de una madre
que esperaba has partido.

Al cariño de una esposa
de una hija, de un pequeño
de amigos que ya se fueron
y que también llamaron.
Respondiste.

Con el alma que partía
hacia el destino esperado
has volado. más allá
Julia, Francisco, Paco
conocían tu llegada

mucho tiempo atrás
y esperaban 
Así
has vuelto al sitio

de donde viniste hace
ochenta y seis años

Ahora os veo a todos
juntos y felices




Ven muerrte tan escondida que no te sienta venir, porque el placer de morir no me vuelva a dar la vida.

KELLYS

Vengo por el puesto de trabajo.
¿Sabe usted inglés?      - No
¿Sabe contabilidad?         -No.
-Entonces ¿cómo se atreve a pedir trabajo?
 -Porque el letrero decía: "Inútil presentarse sin referencias"

Perdona el chiste anterior pero es que soy ya incapaz de escribir o hablar en serio ; o ,al menos, intento hacerlo de forma que el lector entienda que lo que digo no es lo que creo y si lo creo no lo digo porque la verdad no favorece la mayor parte de las veces.  Hablamos esta mañana de las  "Kellys", término que desconocía hasta que tú me explicaste lo que significa : "chicas empleadas en hoteles para arreglar las habitaciones" .  Efectivamente en algún lugar se atribuye el origen del término al griego . Al hablarme no encontraba una "similitud fonética" con el griego y , en llegando a casa, revolví fuentes buscando un origen distinto que a continuación transcribo:

Gonzalo Correa —que se firmaba Korrea— escribía: «kien kompra kaballo kompra kuidado»

Esto de Correa es una broma que encontré buscando lo siguiente:   Nombre predominantemente femenino de origen Celta.El nombre Kelly plantea diversas posibilidades respecto a su etimología, pues mientras algunos autores sugieren que podría derivarse de toponimios situados en Inglaterra, Gales, Escocia e Irlanda, otros aseguran que es la anglicanización del patronímico Ó Ceallaigh, el cual se deriva del nombre propio Ceallach, por lo que se interpretaría etimológicamente como “hija de Ceallach”. Por otra parte, es necesario aclarar la etimología del nombre Ceallach, el cual podría significar “cabeza blanca”, no obstante, algunos autores afirman que la correcta interpretación es “guerrero valiente”. Con este nombre es posible mencionar a diversas celebridades, como lo es el caso de las actrices estadounidenses Kelly Hu y Kelly Preston, asi como a la actriz británica Kelly Osbourne, quien además de ser una destacada diseñadora de modas, es también reconocida por ser la hija del vocalista de la banda Black Sabbath, Ozzy Osbourne.
En algunos lugares de habla inglesa se emplea para atribuir a la persona sus buenas dotes para el cuidado de los niños, o su  nobleza  , o, en general, por su buena disposición en cualquier circunstancia. Mi pobre opinión es que si en Inglaterra existen lugares llamados así puede ser que las personas de buena condición , amables , trabajadoras , de confianza, se las denominara con el nombre del pueblo de origen.
Si alguna vez te preguntas en qué pierdo mi tiempo recuerda este escrito ; ya sé :hay otras formas pero como a tí  en el autobús cuando cantan " voy a cazar sardinas"pides parar y te bajas, así me ocurre ,que los programas de tv no advierten, como yo, que todo esto es una broma  , así que yo también me bajo.
Un abrazo de verdad para K, para J , y a tí  que te lo mereces menos, pero también.

Mercedes Toca

MERCEDITAS

Seis meses han pasado

Merceditas amiga.

No sentí tu partida

ni se abrió el cielo

ni sonaron las campanas

tránsito silencioso

de una conciencia en paz.

Feliz con tu familia

recordada y querida

te fuiste silenciosa.

Sin dolores ni quejas

llegaste a tu destino eterno

tu hermano que adoraste

tus padres Lola y Antonio,

Maite , todos esperaban.

Unidos y sonrientes

habéis recuperado

vuestro lugar felíz.

Fernando Pando

No hay sorpresa, Fernando,
ni dolor; en un ventinueve
callado has partido silencioso
ausente de quejas y gemidos.

Ayer, atravesando Cayón
muy cerca de la Alameda
muy próximo al rio
cerca de la Torre almenada
unas últimas hojas secas
volaron sobre el camino.

Poco antes, San Román;
camino declinante
deslizaba hacia Argomilla,
tierra de piedras sagradas
unidas a Santa María
llamaban a despedida.

¿Por qué te sentí partir?
Porque he sabido tu salir
porque las hojas hablaron
porque el rio murmulló
porque la Torre lloraba.

Ya en la noche volví a ver:
tus esperas en Cayón
que abandonabas
sujeción última, que rompiste
y en tránsito definitivo
volar al lugar de donde viniste.

Un abrazo, Fernando,
sin sorpresa ni dolor.
Ausente de quejas
celebramos esta llegada
a tu Paraíso perdido.

Tato llegó a su destino

# Julia 22-01-2018 08:10

Con paso lento
bajaste Santocilde,
dejaste atrás 
el calor de amigos
y entre los árboles del Morón
sonidos de tu piano
llegaron hasta el "Palacio".

El oído atento
escuchó el mensaje
de tu marcha.

Anunciaste tu ida
al Paraíso eterno,
tu vuelta, al lugar
de donde viniste
sesenta y siete años
ya.

San Román silencioso
tuteló tu salida solitaria , 
para en fría cama
decir el adiós de la despedida.

Solo han pasado dos días
y anoche te ví feliz
abrazado a tus padres,
sonreíais.

Tato y el piano

En ropa caliente
de amigos
de Silvia generosa
de Luises desprendidos
yaces.

De Gemas que comparten
de Santos inquietados
loca oscuridad.

Eterna confidencia
de silencios
y de olvidos.

Una  nota en el piano
una queja y un dolor
 un astro que declina
un sonido que se va.
Una luz que resplandece
un cariño que se da.

Esto pasa , se va
vuelve sobre sí mismo
mira atrás
lágrima que fluye
 dolor de verdad.
Julia

Tato

Qué frío aire 
barre tu cara 
de olvidos provocados
del terror en el silencio
que llora..., y calla.

Tus dedos ágiles
sobre el piano helado
besan la tecla blanca
 y hacen vibrar  cuerdas
de corazón marchito
que llora...,y calla.

Te conocí de niño
y te sentí amado; 
escaleras de piedra
y sonidos de campanas.

Angeles y demonios
el chico...que se escapa
Oido fino 
para un piano
que suena lejos
que llora..., y calla.

Compañero Tato,
mucho tiempo 
 y pocos años;
ya estás libre 
es tu ser, eterno ,
que llora..., y calla.

CARLOS SORDO , UN EJEMPLO


Amigo Carlos, lejos quedan, atrás , aquellas reuniones casi familiares en las siempre fuisteis tú y Ana ejemplo de amistad, comportamiento y delicadeza .

Siempre te sentí hombre optimista , más inclinado a resaltar el bien que las dificultades . Ilusionado y alegre . Era evidente la confianza que los demás tenían en tí ; por tu discreción , honradez y por estar dotado de un sentido común nada corriente, que te hacía el hombre adecuado para una consulta íntima .

A nuestro común amigo, Antón , que, seguro, ya te ha recibido y acompañado a tu lugar , el lugar que dejaste temporalmente para pasar 88 años por aquí, me le imagino riendo y dándote un abrazo de bienvenida. Recuérdale de mi parte las risas que nos echábamos en nuestras visitas al Balneario de las Caldas :

Antón, todo un Juan Centella: alto, fuerte , rebosaba salud y alegría ; después del baño desayunábamos en el hotel con una satisfacción que nos daba energía para toda la jornada. Ya sabes que te apreciaba mucho; cuéntaselo y que vuestras risas las oigamos desde aquí abajo.  Un abrazo a los dos.

Carlos, no os olvideis de nosotros , de Julia y José Luis Quintana