sábado, 17 de noviembre de 2018

Piquio

https://youtu.be/V40uh_529Ag

viernes, 16 de noviembre de 2018

jueves, 15 de noviembre de 2018

Santander


https://youtu.be/qRTCUfMDs50

lunes, 5 de noviembre de 2018

martes, 30 de octubre de 2018

cuento corto

Noviembre 22.- Pasados setenta y siete años , cinco que murió mi esposa Nuria , de repente . No estoy seguro aún de cómo ocurrió. Perdiste el conocimiento Raul, pero yo sé que no . No sé si dormí y soñé , o bien volví a vivir , sí ,lo que ya habíamos vivido. Me sentí con Nuria en los jardines de Puente Viesgo, Encima las montañas, tengo un nido Que nunca ha visto nadie como es. Está tan cerca el cielo que parece, Que ha sido construido dentro de el.  pescadores , veraneantes , chicos en bicicleta , el cartero, aire limpio , fresco , el rio testigo.  Sé que era lunes ,que el fin de semana lo habíamos pasado en el balneario , como tantas veces durante los siete años que llevaba de jubilación. Solo mi artritis de cadera que  hacía cojear ,mi salud era buena y Nuria , cinco años más joven que yo , prometía ser en un futuro próximo quien llevaría adelante la carga de la casa. Todo se truncó aquél día oscuro , fatal . Recuerdo poco y de manera confusa : los vecinos , buenas gentes , un abrazo , qué se va a hacer, resignación, me aompañaron; mi sobrina , su esposo , el  niño . Sé que me centré en el niño y eso permitió  abstraerme y huir de una realidad angustiosa .Un algo de fiebre fría , de sudor caliente , de murmullos , vaso de agua . Debo sentarme , mis piernas , el cinturón ,¿por qué aprieta así? No, no gracias estoy bien. Hasta mañana, sí,sí , está bien , cuando quiera...
Diciembre 10 ,-  Me acerco a la ventana salpicada de la lluvia del norte , gotas brillantes , luminosas , deformantes adheridas al cristal;  miro a través de las inoportunas lentes la calle de salida de la ciudad , más allá las vías del ferrocarril ,los últimos vagones de un convoy pasan lentos, el  final del recorrido está próximo y al poco se detienen definitivamente. Tengo frío y me duelen las piernas , con una silla alta podría sentarme y distraerme mirando la calle, los trenes . Estoy solo , muy solo   Esta es la vivienda de  mis sobrinos , hace dos años me pidieron vender mi piso , necesitaban dinero para unos pagos y también eso supondría vivir con ellos : mejor que solo ,me dijeron.
Diciembre 15 ,-Son las cinco de la tarde , a las nueve de la mañana  creo salieron los tres ,no he visto ni oído a nadie. En la mesa el resto del café que habían desayunado , busqué en la cocina pero no encontré el pan. Estoy muy flojo, aburrido y triste . Creo que me voy a la cama .
Diciembre 23 ,-  Esta habitación , interior , sin ventana..., y cuando lleguen pasarán y cerrarán mi puerta , como anoche , sin decirme buenas tardes , cenarán en la cocina sin llamarme.  Son muchos días sin moverme . No recuerdo haber ido al baño , huele mal ,creo que estoy entre mis propios excrementos , envuelto.
Diciembre 24,-  Doce años ,nada más ,me separan de aquellos días de trabajo y que ahora echo de menos . Mi oficina , el control de ventas , la sala de aprendizaje y uso de las máquinas . La puerta sin cortinas  empujando la luz hasta el fondo .Las visitas , a la una del mediodía , del niño que fué parte de mi mismo ; una propinilla que nos hacía felices a los dos. Las visitas de amigos aficionados a la comunicación como yo son ya, solo recuerdos.

Enero 30 ,- Hoy han encendido la luz de mi habitación , ya no controlo , no sé si ha estado apagada durante días . No tengo conciencia de la hora, tampoco sé si es de día o de noche . No siento hambre ni sed . Tampoco sé si he comido o bebido y cuando.
Enero 31,-  Creo que he perdido la vista, no sé si duermo , sueño o estoy muriendo y si este nuevo mundo oscuro es la antesala de la despedida porque algo nuevo está pasando ; hay  movimiento alrededor y he podido , curiosamente , entender exclamaciones de asco o repulsa por algo que indican inexcusable. En cualquier caso no tengo  ningún interés ni en el presente ni en el futuro.
Febrero , 2 ,-  Hoy ,ha venido Nuria , sonriente , frente a mí, cerca , me creí en la cama y ella a los pies , pero no era eso : ha sonreído, ha hecho un gesto con la mano derecha que me ha inducido la sensación de una gran paz.                                                                                                              Sí ,oigo cantar , oraciones , músico de órgano ,  la caja con lo que fué mi cuerpo en la Tierra, y no siento nada , quiero decir , ni pena ni dolor.Están mis sobrinos y el muchacho , conocidos, vecinos . Qué bueno ,puedo recibir sus pensamientos . Está Pedro , empleado fiel , le veo con dos lágrimas , está recordando tiempos pasados , algo le preocupa , necesita ayuda . Lejos ya el tiempo , aquí no hay tiempo , no hay terminación. En fracciones de segundo he comprendido todo: el tránsito , he reconocido el lugar de donde salí hace setenta y siete años. Mi primera actuación: ayudar a Pedro

J.L.Q.

lunes, 22 de octubre de 2018

jueves, 11 de octubre de 2018

sábado, 6 de octubre de 2018

Montserrat Caballé

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A tí,  Montserrat querida,
a la luna madre,
que oye y  se entrega
en reflejos de mar.

En esta última noche
 de cielo luminoso
tu alma eterna viajaba ,
porque la luna no miente
y nos avisó en silencio
en un casi susurro:

 Montserrat se va
que la llamaron de arriba
que debe volver ya
porque nos hace falta, y no debo
retenerla  más.

Que en el Cielo te esperaban
también allí cantarás
y te oiremos de otro modo

como sinfonía del bosque
o como rumor de mar                    J.L.Q.     6/10/2018



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martes, 25 de septiembre de 2018

La Magdalena

A la mar

Volveré a La Magdalena,  a caminar por sus playas
de San Martín al final 
Saltaré en Los Peligros  ,si llego en  pleamar
y está libre de "escolleras o espigones"
que entren hirientes al mar.

Llegarán las "Diez Hermanos" 
y de la   lancha roja bajarán 
los pasajeros del mar
en aquel embarcadero oculto por las arenas
que nunca debieron llegar.

Si es  en la mar baja podré pasar a La Torre
entre  rocas , por el mar. A esa isla que en mis sueños
desnuda la veo , sola, en la mar.
Solo un bote rojo fondeado 
refleja su color y duerme en el azul del mar.

Seguiré hasta Bikini , también rocas y mar
que no necesitan arena ,  solo la que ya está.
¿Por qué desnaturalizar estas playas
si la naturaleza nos da todo lo que necesitamos
algo de arena y la mar?
J.L.Q.





jueves, 20 de septiembre de 2018

Celia

Celia , querida niña,  España llora
La Montaña tiembla en sus valles ,
las colinas enmudecen , los picos
asombrados alcanzan en su altura
las vecinas tierras de Castilla,
que hermanas  ,eternamente amigas,
sienten desgarrarse el alma.

En este setiembre, Celia
Cantabria calla asombrada
un silencio de cariño , un no hacer,
un grito mudo que rompe y clama,
marca los caminos de esta tierra .

 Nunca será olvidada tu gesta, 
tu fuerza y tu alma eterna que llama
te hará siempre presente . Te oímos
y te sentimos porque nos hablas.

Al azul eterno en que te encuentras
te llamaron ,que volvieras  te dijeron,
que ahí te necesitaban. que solo en el Cielo
pueden  vivir en su plenitud  las almas 

domingo, 26 de agosto de 2018

jueves, 23 de agosto de 2018

Escalante 2018

https:https://www.facebook.com/niceaiv33/videos/10214754105038067///www.facebook.com/niceaiv33/videos/10214754105038067/

miércoles, 8 de agosto de 2018

viernes, 3 de agosto de 2018

Judios

Tengo buenos amigos de procedencia hebrea y muy buena gente .Pero no hagamos distinciones , digamos , que como los demás . Unos agadables y otros menos . Sociables unos y otros no. Nunca hemos hablado de política pero si lo hiciéramos estoy seguro que opinarían influídos por los mismos informes tendenciosos , burdos , malignos y falsos que llegan a toda la población española.

Parra mí , ser de procedencia hebrea no llega a ser más  que el que dice ser catalán, vasco o cántabro . Curiosamente todos ellos se sienten orgullosos de "pertenecer" a pueblos que por su historia  -antigua y que por genealogía nada tienen que ver con ellos-  brillante quieren subirse al carrro de la distinción. Como todos.

No es el caso de los hebreos que han conseguido llegar hasta nuestros días con la conciencia y acierto de pertenecer a un pueblo con sus tradiciones y lengua. Uno de ellos , muy buen amigo y persona , muy buen profesional, honrado , trabajador y responsable , jamás ha hecho mención de su condición judía , creo  que me lo diría si se lo pregunto, que no tiene ningún interés en diferenciarse de los demás . Más genuinamente español que cualquier otro.

Mi primer contacto con judíos , que lo declaraban con  naturalidad , como cabe esperar , fué en Istambul , hace muchos, muchos años . Pasando el puente Gálata se ascendía por la calle principal , entonces era una subida suave hacia el centro "popular" de la ciudad. Estaba edificada solo la parte izqjuierda por unas casitas bajas y todas en los bajos con comercios de distintos productos. Al no estar edificada la parte derecha, desde ellos se contemplaba toda la zona portuaria : barcos en tránsito por el canal , los amarrados al muelle , las lanchas para pasajeros que atravesaban al otro lado. En aquellos años no había apenas tránsito rodado y por supuesto ni polución ni ruido. Los comerciantes salían a la puerta a distraerse y aprovechaban para saludar a los paseantes ; cuando uno de ellos se dirigió a mi y le contesté en castellano ví que le brillaban los ojos de sorpresa , no podía entender que un extranjero hablara "su idioma" o bien pensó que yo también era judío. No llegamos a aclarar esto. Nos trataron con una hermandad que hoy día aún me emociona. Nos llevaron a la sinagoga , nos colocaron la kipá y participamos en un rezo común.

Después de quinientos años mis amigos conservaban el castellano a través de generaciones  ;curiosamente los turcos que conocimos en Istambul no sabían que el idioma que oían a los hebreos era procedente de España.

Todo lo anterior para dejar claro que judío, judio-español. catalán, catalán-español, o ruso , o de Kadajistán, me da lo mismo . Es hasta un poco infantil no pensar que venimos del mismo sitio y que volveremos . ¿O no?

Por eso felicito a Lucia Mazarrasa , me uno a ella en su espiritu de ayuda , lo mismo lo haríamos por judios , indios o negros.

"Gaza por el ejército israelí. Esta enfermera cántabra jubilada de 70 años se embarcó junto a la ONG Rumbo a Gaza en una acción que buscaba frenar el bloqueo al que está sometida esta ciudad desde hace diez años. "Se están vulnerando los Derechos Humanos de los palestinos y las palestinas desde 1948, pero ahora se está llegando a un extremo totalmente inadmisible", denuncia la activista.

La cántabra, que actualmente vive en Madrid, es inconformista de forma innata. "Recuerdo que cuando era pequeña mi madre me hablaba de su viaje a Palestina, que en ese momento estaba bajo mandato británico. Ella vio entonces cómo la población recibía el maltrato en la calle, cómo la policía pegaba latigazos a la gente a plena luz del día. Así que siempre he tenido esa indignación con el trato al pueblo palestino, desde bien niña", comenta.
Esa sustracción se produjo cuando varios barcos de guerra rodearon a la organización al encontrarse a unas 42 millas de Gaza. "De esos barcos salieron pequeñas barcas armadas hasta los dientes y llenas de soldados enmascarados", relata la enfermera. Poco después abordaron la embarcación de la ONG y comenzaron a "maltratar, golpear e incluso electrocutar a aquellos que oponían resistencia pasiva desde el puesto de mando". "Nosotros somos gente pacífica que quiere ir a ayudar y a mandar un mensaje de solidaridad y de paz. Y eso los pone tan de los nervios que acaban siendo agresivos con nosotros", relata."

No, estos no son los judios de Istambul que yo conocí ,ni los de Santander con los que convivo , quiero y respeto . Esto es otra cosa que tiene que ver con el dominio y el dinero,el que mueve al mundo en sus luchas y guerras. El que miente, el que desinforma , el que lanza mensajes de odio y fomenta la agresividad que `pudre el alma .

Para todos , indios, europeos , morenos ,árabes o judíos, mi saludo y apoyo . J.L.Q.

martes, 31 de julio de 2018

El escritor

Escribir una novela , para no publicar , puede proporcionar satisfacción , recreo, descanso, vaciarse de una carga que lastra demasiado,  porque además el autor puede exagerar , opinar , crear personajes a su antojo , se parezcan o no a la realidad : soñar una Dulcinea o retratar un maltratador , cosa que en su vida cotidiana no le es posible o, al menos, no se atreve a exteriorizar opiniones o fantasías ; en este último caso el escritor viajará sin importarle el costo del hotel de lujo , se dirigirá a la muchacha que , sola, está sentada en la mesa de la cafetería; el escritor no se verá físicamente a sí mismo , incluso lo evita, sino que solo le importará hacer "realidad" lo que nunca pudo conseguir , por timidez, acercarse a esa muchacha con la que nunca pudo hablar.

Viene esto a cuento porque hace dos días asistí en el Ateneo de Santander a la presentación , en privado, de una novela "Un psicópata cualquiera" de Manuel Cobo Barreras, editada por Tantín ed.

Una de las invitadas , señora mayorcita, quería saber qué hacía falta para ser escritora . Le contestaron acertadamente: tener imaginación.

Oyendo a Manuel Cobo me vino el recuerdo,  después de los muchos años que han pasado, de otro escritor ; de su vida , mis conversaciones con él, sus experiencias: 

 Frecuentaba con cierta asiduidad , por razones de trabajo, la oficina de gestión que se encontraba en la primera planta de un edificio en la calle Juan de Herrera de Santander. Durante mucho tiempo me atendió Vicente, que por aquellas fechas podía ser el ayudante o subalterno del señor que ocupaba la mesa principal y que siempre lo encontré con la pluma en la mano corrigiendo o rectificando el documento que había extraído de los varios montones de papeles apilados sobre la mesa . Me recordaba la redacción de aquellas  novelas de detectives : "oculto entre una montaña de expedientes...",  pasaron meses hasta que , por la ausencia de Vicente, nos vimos casi obligados a entablar la primera conversación ; Antonio no tartamudeaba , pero tenía una especie de indecisión  al hablar, con frase corta y rápida para ,al poco, seguir refugiado en el repaso de sus documentos.   

No pude menos que preguntar a Vicente sobre su compañero Antonio: "Es escritor, me dijo, y su esposa también. Terminamos el trabajo a las dos de la tarde y a partir de esa hora , dedica todo su tiempo a sus novelas que ha publicado por cientos ; novelas de bolsillo , baratas , de edición en rústica ,yo no he leído ninguna , creo que son del oeste y su mujer que ha publicado más ,escribe novelas rosa"

Quedé impresionado ; a  mi edad, joven entonces, la figura del escritor no era la del escribiente rutinario , la del empleado de la "oficina siniestra" ; quise borrar mi imagen real de Antonio a quien en pocos días llegué a apreciar y solo le veía , como me había relatado Vicente, agachado sobre la mesa de trabajo en su casa , en alguna buhardillo sobre su piso ,alumbrado por un flexo de luz mortecina . Soñando, creando.

Siguieron ratos de charla , pero cortos siempre ,al menos eso me parecía. Creí entenderle que su mujer tenía parentesco con mi familia , pero me lo dijo con su brevedad de siempre para enfrascarse de nuevo en su trabajo.
Uno de los días , lo busqué, en que le encontré solo  me propuse hacerle hablar, que me contara algo de su vida de escritor , yo deseaba me abriera las puertas a ese mundo para mí desconocido. Y lo conseguí .A mí me mereció el esfuerzo de ambos, para tí , tu dirás:

Un par de meses atrás había recibido carta de una institución sueca cuyo equivalente en España sería la Sociedad de Autores; le comunicaban que se había traducido a su idioma una de sus novelas ; que el derecho de autor generaba un importe y esperaban su contestación para saber en qué forma se lo enviaban. 

Recuerdo a Antonio contándome esto y  al principio pensé en la satisfacción que  le podía producir, pero me lo contó con una cierta desgana  y una risita corta , por lo que creo que no quería terminar ,y seguir ,como otras veces, con su trabajo.

- ¿Y en qué terminó todo? Le pregunté.

- Me volvieron a escribir proponiéndo enviarme un jersy , típico sueco ,de los que se usaban aquí en la nieve, por el importe de los derechos.

-¿Qué contestaste?

-Que sí , que bien , que como quisieran.

-Supongo que llegó el jersey  y a portes pagados, le dije. 
¿Precioso?

-Sí, sí, en casa está ,guardado en un cajón ,me está grande.







Este es un relato real.  No he vuelto a ver a Antonio ni a Vicente. JoséLuis Quintana

sábado, 23 de junio de 2018

El Paraíso perdido

En tierra de todos,
de terreno fértil,
de milenarias coníferas,
de eternos laureles,
del pájaro cantor,
de la nutria salvaje
y del felino feroz;
de la sigilosa pantera,
de dos ríos caudalosos
donde bebe el tigre
y el Eufrates hermano fertiliza
apareció el Hombre
inútil y soberbio
y oyó la voz de su locura:
"esto es tuyo" ,para siempre.
Y en su ambición ciega 
preguntó : ¿hasta dónde?
y se respondió a sí mismo:
"Hasta el infinito"
Lo llamaban Paraíso
El Paraiso perdido.

domingo, 17 de junio de 2018

Aquarius

Todos somos inmigrantes ; llegamos por distintos caminos, Nuestro origen es el mismo  y también nuestro destino final. Allí no habrá barcos de recogida , ni ongs auxiliadoras, tampoco gobiernos que creen que la vida de los otros está en sus manos, como dioses . Diosecillos de cartón, grupos de diosecillos que se jalean mutuamente : vanitas, vanitatis. Triste y cruel vanidad.



Del agua blanca
de cielo claro
de almas limpias
llegó el Aquarius.

Terrible noche pasada
de almas negras y ojos ciegos
! Locuras !
de argumentos necios

Al fin  la luz se hizo
brilló la cordura
y venció la razón.
El "hombrecillo verde"
con su dedo luminoso
señaló el camino
y rectificó el Hombre.

Español,español,
español; sonarán como
cantares de amor.
y un mundo nuevo
se sentirá realizado.


La niña , inmigrante en el Aquarius, miró a los ojos de la voluntaria y le dijo: "Hace mucho tiempo que no recibo un abrazo como este".
Este fué el abrazo de España , de todo los españoles que supieron siempre lo que era un deber dictado por su corazón y por su cerebro. Políticos, por otros intereses, colocarán concertinas y dispararán contra inocentes que pretender llegar a nado hasta nuestras costas.
Se olvidaron de aquellos niños que en España , pobre y hambrienta, los impulsaba a cruzar la frontera con Francia a través del Bidasoa . Muchos murieron ahogados . La historia es la misma.

viernes, 15 de junio de 2018

Cura Francisco

Una explicación sencilla  a una pregunta razonable: pocos días atrás , en la zona de San Martín, la nueva lancha de pasajeros que amarra junto a la "caseta de bombas" se acercaba con un grupo de viajeros a bordo; estaba mirando la maniobra distraído cuando un conocido, antiguo conocido, sin abandonar su marcha de paseo me dirigió un comentario-pregunta : "Ya leí en el periódico tus sentimientos por la muerte de Don Francisco, cura en Reinosa ,no sabía que le conocieras" y siguió su marcha sin esperar respuesta.
No creo que L lea esta nota y si lo hace también se va a preguntar por qué lo hago . Mundos diferentes . No conocí al cura Francisco , leí su esquela , creo que tenía más de noventa y creo recordar  que sus últimos días   los pasó en la Residencia de Reinosa. El cura Francisco pidió a feligreses y amigos que el importe de las flores en su entierro lo destinaran a los pobres. ¿Porqué me sentí empujado a escribir mi sentimiento? ¿Lo escribí para Francisco o para mi, o para los lectores del periodico? No lo sé. Me sentí cerca de él ; creo que me uní a su despedida y tránsito , que le acompañé en su viaje.  Que como buen mensajero al más allá no podíamos perder el contacto , la mediación, la ayuda, y le dije:                                                                                          

Tu vida es la flor,
y tu pensamiento
hermoso ramo.
En noventa años
de jardinero fiel
se siente la caricia
de tus flores perfumadas
sedas de pétalo blanco
corolas de bello color
sentires de amor
y despedida.
Ya estás en la Casa
de donde viniste
noventa años atrás.
Tu alma ajardinada
compañera
servirá de guía;
sus mil colores
nos envolverán
hasta nuestra partida.

sábado, 26 de mayo de 2018

Revilla

Yo no sé si Revilla Presidente del Gobierno Cántabro es buen político o no,si es buen gestor o no lo es ; en varias ocasiones , al menos , ha destacado por sus valores humanos y su hombría en posicionarse contra injusticias que en ámbito político podían perjudicarle.
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Revilla era vicepresidente del Gobierno de Cantabria por aquellas fechas. Había aparcado mi coche en el Paseo de Pereda ,   frente a Godofredo ,   cuando a ví a Revilla fumándose  su puro,   reflejando una tranquilidad absoluta y soltando el humo despacio mientras se abotonaba la chaqueta y  miraba calle  arriba por  donde se  esperaba el principio de la marcha  por la paz.

En aquelllos años no había político en España que no llevara una nutrida escolta , uno o dos coches con sus guardespaldas, esperando a sus salidas , acompañándoles en sus desplazamientos. Pasados aquellos años Revilla llegó a la Presidencia y se hicieron públicas sus llegadas a la Moncloa o al Palacio Real utilizando un taxi del propio Madrid. 

Coincidí con él andando hasta cerca de la plaza Numancia ; poco después nos confundimos con la multitud y no volví a  verle.

Años más tarde con el ataque a Siria se produjo aquel éxodo de la población; todavía teníamos en la retina la imagen del niño iraquí sin brazos ni piernas victima de nuestras bombas !Qué locura, qué infamia!Se repetía de nuevo la sinrazón , la barbarie , los desalmados atacaban de nuevo. 

Si salimos a la calle contra la guerra de Irak también sentimos  dolor por los refugiados Sirios . La imagen de un padre fortachón llorando con su niño apretado contra su pecho, rompía el alma.

A los pocos días, Revilla, inquieto , voluntarioso , hombre bueno , revolvía buscando asilo para los refugiados , pero la política del Gobierno iba por otros caminos.

Nunca he sido regionalista pero hay valores en el Hombre que no pueden pasar inadvertidos. Revilla demostró humanidad y bondad , dos cualidades que ennoblecen y hacen destacar a la persona , en la calle y en la política. 

Leyendo las rastreras críticas tan variadas en estos días en que se alude al dinero ganado honradamente ,queriendo hacer un paralelismo con esos vivillos y sus trampas , no puedo menos que hacer un elogio del Presidente de Cantabria por su honradez, humanidad y bondad , cualidades que abren hasta la  puerta del Cielo.

martes, 30 de enero de 2018

Fernando Pando

No hay sorpresa, Fernando,
ni dolor; en un ventinueve
callado has partido silencioso
ausente de quejas y gemidos.
Ayer, atravesando Cayón
muy cerca de la Alameda
muy próximo al rio
cerca de la Torre almenada
unas últimas hojas secas
volaron sobre el camino.
Poco antes, San Román;
camino declinante
deslizaba hacia Argomilla,
tierra de piedras sagradas
unidas a Santa María
llamaban a despedida.
¿Por qué te sentí partir?
Porque he sabido tu salir
porque las hojas hablaron
porque el rio murmulló
porque la Torre lloraba.
Ya en la noche volví a ver:
tus esperas en Cayón
que abandonabas
sujeción última, que rompiste
y en tránsito definitivo
volar al lugar de donde viniste.
Un abrazo, Fernando,
sin sorpresa ni dolor.
Ausente de quejas
celebramos esta llegada
a tu Paraíso perdido.

lunes, 22 de enero de 2018

Tato llegó a su destino

# Julia 22-01-2018 08:10
Con paso lento
bajaste Santocilde,
dejaste atrás 
el calor de amigos
y entre los árboles del Morón
sonidos de tu piano
llegaron hasta el "Palacio".

El oído atento

escuchó el mensaje
de tu marcha.

Anunciaste tu ida

al Paraíso eterno,
tu vuelta, al lugar
de donde viniste
sesenta y siete años
ya.

San Román silencioso

tuteló tu salida solitaria , 
para en fría cama
decir el adiós de la despedida.

Solo han pasado dos días

y anoche te ví feliz
abrazado a tus padres,
sonreíais.

miércoles, 17 de enero de 2018

Tato y el piano

En ropa caliente
de amigos
de Silvia generosa
de Luises desprendidos
yaces.

De Gemas que comparten
de Santos inquietados
loca oscuridad.

Eterna confidencia
de silencios
y de olvidos.

Una  nota en el piano
una queja y un dolor
 un astro que declina
un sonido que se va.
Una luz que resplandece
un cariño que se da.

Esto pasa , se va
vuelve sobre sí mismo
mira atrás
lágrima que fluye
 dolor de verdad.
Julia

martes, 16 de enero de 2018

Tato

Qué frío aire 
barre tu cara 
de olvidos provocados
del terror en el silencio
que llora..., y calla.

Tus dedos ágiles
sobre el piano helado
besan la tecla blanca
 y hacen vibrar  cuerdas
de corazón marchito
que llora...,y calla.

Te conocí de niño
y te sentí amado; 
escaleras de piedra
y sonidos de campanas.

Angeles y demonios
el chico...que se escapa
Oido fino 
para un piano
que suena lejos
que llora..., y calla.

Compañero Tato,
mucho tiempo 
 y pocos años;
ya estás libre 
es tu ser, eterno ,
que llora..., y calla.





martes, 29 de agosto de 2017

lunes, 21 de agosto de 2017

lunes, 7 de agosto de 2017

San Román de Cayón

Santos Justo y Pastor en San Román




domingo, 25 de junio de 2017

Centro Botín 2


Las fotos ralentizadas 




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sábado, 24 de junio de 2017

Centro Botin

Gracias a nuestros amigos Maru y Santi recibimos la invitación - inauguración Centro Botín en el día 23 de junio . Desde nuestra habitación en el Hotel Bahía , rotonda tercera planta, dedicamos unas horas a constatar el interés y la participación de los santanderinos en una aportación tan importante como supone este bello edificio  que, sobre todo, nos repite en cada mirada que éste es precisamente el eje de gravedad geográfico, urbanístico  y visual de la Ciudad  y Bahía .

A las dos de la tarde un cordón de protección rodeaba el recinto vigilado y los curiosos formaban en su exterior dos filas e incluso tres o más al aproximarse a la salida central por donde salieron a pie , hacia el Paseo Pereda , los invitados .

Afectados por la venta del Popular portaban pancartas donde se leía "Banco por 1 euro" y soplando silbatos acompañaban la salida de gentes para mí desconocidas . Comentarios de todos los órdenes :  " A estos los manda Podemos " u otro " Ese que pita tanto ha perdido todo su dinero con la operación Popular"

Seis u ocho autos estacionados dentro junto a la grúa de piedra, alrededor de las tres de la tarde, cruzaron hacia el oeste y girando en sentido contrario fueron recogiendo a los Reyes y comitiva . Se oyó : "Ni han mirado , qué menos que un saludo con la mano"

Los fuegos artificiales lanzados desde una barcaza nos sorprendió cenando a las 22,30 , los barcos invitados embellecían el acto portando enormes globos blancos que brillaban en la oscuridad de la noche.

A las 12,30 cerraron momentáneamente la entrada porque el número de visitantes excedía su capacidad. 

Fué esta noche serena, sin viento , con una temperatura que si disfrutaramos mucho tiempo  estaríamos en el Paraíso ; la entrada bajo el edificio del Este es espectacular, envueltos en blanco  con pequeñas luces en el suelo como luciérnagas juguetonas  contrastaba con el fondo oscuro de la Bahía . Unas sillas frente y cerca al mar invitaban a la recreación y el descanso . Sublime . En el primer piso una sala de conciertos y cristalera al mar iba a ser , para mí, el espacio mejor aprovechado y donde la estructura del edificio se justificaba. Un pequeño grupo musical y su director hacían partícipes a los asistentes con su didáctica musical y en el piso superior unas "aulas" para distintas aplicaciones fué de las más visitadas.

Y pasamos al edificio W : Una larga y gran sala de exposiciones en este caso de pintura: los grabados de Goya eran la joya de la corona.

Ya era demasiado tarde y se quedaron las plantas superiores para otro día. Un magnífico ascensor ,inmenso ,nos bajó hasta la cafetería.

La subida y bajada por las escaleras exteriores son cómodas , aún cuando en el acto del mediodía una de las invitadas cayó rodando sin que afortunadamente sufriera daños.
Bajo este edificio W tienda de recuerdos y cafetería de aspecto "Sírvase Vd mismo" cerraba esta visita rápida al edificio Botín-Piano. J.L.Q.

jueves, 22 de junio de 2017

Refugiados















sábado, 10 de junio de 2017

Alfonso Sastre

"Escuadra hacia la muerte" de Alfonso Sastre representada ayer noche en la Sala Pereda del Palacio de Festivales de Santander nos aclara , si las teníamos, algunas dudas sobre el ser -existencialismo de Sartre - y la subjetividad inevitable en la vida humana.

Seis psicópatas , asesinos confesos , representan la avanzadilla militar en esta supuesta Tercera Guerra Mundial .

Obra estrenada en 1953 , pasados más de cincuenta años  sigue vigente en su planteamiento moral ; los personajes están actualizados magistralmente y quedan marginados los datos bélicos , ya anacrónicos , que solo sirven de soporte para el mensaje del autor.

Los seis militares, penados , recluidos durante dos meses en esta posición de vanguardia reconocen sus crímenes y los justifican; "maté al recluta ,-dice el sargento degradado- por un impulso incontenible" . "Volví borracho al acuartelamiento y acuchillé al sargento " dice el otro. 

Seis seres sin piedad , preocupados solo en su propio destino . Poco importa el resto de la humanidad  , y se siguen los intereses enfermizos de los componentes de la escuadra. El solo importo yo y ahora .

El compromiso , las formas , la prudencia , el miedo , impiden decir lo que se piensa  -siglo XVI Maquiavelo-  ,es más ,ocultarlo , disimularlo en formas ambiguas que no sirvan de acusación aún cuando la denuncia y los hechos sean tan claros , es la intención: los seis psicópatas están dirigiendo las acciones  bélicas y financieras hoy, en estos días terribles para una gran parte de la población mundial ; quien  no lo entienda , al menos, le deseo que disfrute su pasividad.
Un abrazo J.L.Q.

sábado, 3 de junio de 2017

El Cartógrafo

Mi amiga Violeta se ha quedado sola o, al menos , eso parece  ;  llama casi todos los días hacia las nueve de la mañana , esa hora en la que los españoles consideramos prudente  

.Como la vez anterior  con  Priscilla, me pregunta por "El Cartógrafo" representado anoche en la sala  Pereda del Palacio de Festivales.

Me sorprende porque mi impresión de una obra teatral no se consolida en unas pocas horas y necesito, pensando al mismo tiempo en cuestiones ajenas, se decante lentamente  el fruto del diálogo , los gestos , luces, vestuario, diálogo , mensaje del autor ..., y solo he tenido el tiempo justo de descansar.

Violeta, bonita, ¿ Por qué  me preguntas a mi , que voy al teatro a pasar un rato distraído con problemas "ajenos" y  no estoy interesado en enjuiciar valores de interpretación o creación literaria como esta de Mayorga?

Como sabes que soy un imprudente me lanzas el reto y esperas , porque sabes que responderé en poco tiempo: conocí a Blanca Portillo en Madrid, con  ocasión de un premio de teatro que le concedieron hace algún tiempo por lo que no queda más que confirmar una vez más su  excelente actuación en esta noche . Lo mismo que José Luis García Pérez en sus distintas representaciones de cartógrafo, abuelo , viajero etc. , magníficos los dos.

Que el autor y tú me perdonéis , pero creo que sobran unos cuantos minutos, cerca de dos horas de representación se hace mucho tiempo para un contenido desarrollado en la primera hora. 

Actualizar la crueldad humana con las ignominias del pasado es lícito , de acuerdo . Pero hay algo incrustado en el alma del humano del 2017 :  UNAS GUERRAS TREMENDAS E ILICITAS  con millares de muertos, ciento de  miles de desplazados , REFUGIADOS-DESPRECIADOS niños , mujeres y padres ,humillados, abandonados a su suerte . La figura de la muerte con su hoz blandida, recorre los caminos de esta Tierra abandonada a su suerte , a la suerte del mal. Del Poder demoníaco que ha tomado las riendas de nuestro destino.

La destrucción nuclear está al alcance de muchos gobiernos y sus cabecillas tienen, hace ya tiempo, sus refugios preparados . El suyo , porque lo tuyo es seguir esperando el final.
Violeta, perdona , no puedo callar, un beso, J.L.Q.

martes, 16 de mayo de 2017

Fatima

 Fati
ma 2017.mkv

domingo, 14 de mayo de 2017

Hermosa






https://youtu.be/pNkj58uA274

miércoles, 26 de abril de 2017

Cayón







 San Roman de Cayón 2016.mkv

domingo, 19 de marzo de 2017

Revilla en homenaje al Dr. Panero

Fotos homenaje al Dr. Panero



 Homenaje Panero.mkv

viernes, 17 de marzo de 2017

KOKA







 Koka en Cayon.mkv

Priscilla

17 de marzo de 2017 . Son las nueve de la mañana cuando suena el teléfono  - he terminado de preparar el desayuno hace unos momentos, el café está servido  ,      frente a mí he abierto la revista semanal del Pais que no he podido leer hasta ahora ;  mi propósito es no perderme el artículo de Javier Marias -   y mi amiga Violeta pregunta por Julia , sabe que anoche asistimos a la representación del musical Priscilla y quiere conocer nuestra opinión.

¿Qué puedo decir a Violeta si solo he presenciado la primera parte del espectáculo? El Palacio estaba casi lleno , la entrada  de la fila dieciocho , según comentaron en un grupo, costó cincuenta euros de vellón y durante el tiempo que estuve en el teatro el público aplaudió , rió ,acompañó con palmadas varias piezas y según me contaron, en la segunda parte , también bailaron tanto en la sala como en el escenario, invitados por los actuantes.

La drag queen  Anthony separado de su mujer Marion debido a su homosexualidad
Bernadette, una transexual cuyo nombre de nacimiento es RalphFelicia,
 Felicia otra drag queen cuyo nombre real es Adam

El trío se hace con un viejo autobús al que apodan Priscilla
 Durante el viaje, se entretienen cantando canciones de Madonna ("Holiday/Like a Virgin")

Le repito a Violeta una de la frases que aún recuerdo , cuando la dueña del bar , en pleno desierto, se niega a servirles la bebida:  " Prende fuego una compresa y métetela en la vagina porque es lo único caliente que te entrará ahí"

De lo anterior se puede deducir el resto , los gestos los pùedes imaginar y una repetitiva exhibición de culos parece que hacen las delicias del respetable . Risotadas etc.

Temas musicales muy bien seleccionados y grabados con un fastuoso vestuario y mejor iluminación hacen que la representación , muy del aire de tele5 , consiga dejar la impresión solo de la parte artística , olvidando  felizmente lo relatado e imaginado.
Un saludo J.L.Q.



lunes, 13 de marzo de 2017

Comillas

El "Proyecto Comillas" ha resultado demasiado ambicioso según se desprende de su propio análisis . 

En cualquiera de los casos , para cualquier dedicación   incluso sin programa previo, la recuperación del Seminario Mayor era más que necesaria ; el conjunto de edificaciones ,digamos singulares, que se encuentran en Comillas obliga a su conservación , incluso mimo. 

En los años sesenta del pasado siglo los Jesuitas preparan el traslado de la Universidad  a Madrid y en esa misma década abandonan  los edificios. Eso es visión de futuro .

Tras los grandes proyectos que se hacen realidad encontramos siempre una figura central que resulta el imán aglutinador de voluntades y presencias,  con el fondo claro de intereses mercantiles a los que todos , de una manera u otra, quedamos sometidos.  Ese es el gran motor , casi siempre, de la actividad humana.

En 1881 el centro de interés nacional se traslada a  Comillas  con la estancia de Alfonso XII y Maria Cristina .  Antonio Lopez y  Lopez , comillano , indiano de gran fortuna y  socio del Rey ,Grande de España de Primera clase , Marqués de Comillas desde 1878 es el motor de la transformación de la Villa. Para la visita de los Reyes , se realiza una instalación eléctrica convirtiendo a Comillas en la única población española con luz eléctrica.
En el verano de 1882 vuelven Alfonso XII y su madre Isabel II con dos infantas que permanecen durante dos meses , hasta finales de setiembre.

Volviendo al "Proyecto Comillas" cabe preguntarse :  ¿Tenemos el motor preparado?"
Seamos realistas y contemos con las "existencias" : una maravillosa villa marinera , de buenas gentes  acogedoras y amables ; una arquitectura que bien merece conocerse , su historia marinera, urbana y social . Una naturaleza espléndida : la mar , la ria , los montes circundantes...
Coplilla  del viajero:
                                                       Adiós Comillas adiós;
                                                       de espalda te estoy mirando
                                                       la salida ya se fué
l                                                      la entrada ,sabe Dios cuando.

martes, 14 de febrero de 2017

Agatha Christie

Ya sabes que nos distraemos frecuentemente pasando por nuestra tv películas realizadas según novelas de Agatha Christie . No nos importa que sean del detective Hércules Poirot o de la Srta. Marple. 

 Cualquiera de estas intrigas y deducciones mejor que la mayor parte de los productos de nuestra TV , politizada, banalizada , tendenciosa , y sobre todo sin interés.

Tengo dos problemas para disfrutar plenamente con estas películas : no retengo los nombres ingleses como : Belling, Burnaby, Dacrres, Enderby , Evans, Gardner, Gardefield, Kirkwood, Narracott, Pearson,Percehouse,Rebeca, Rycroft, Trefusis, Trevelian,Violet, Warren, Willett,Wyatt y Curtis; todos los anteriores, personajes en su novela "El misterio de Sittaford", por cierto, novela en que no aparecen ni Poirot ni Marple. 

Opté por la lectura de la novela, publicada en 1931 y en España , la mia, en 1990. Ya, puesto a aprovechar desde la primera línea me recorrí la "guia del lector" , quinta hoja, en donde tomé nota de los personajes anteriores. Allí te explica quién es Belling o Duke -aficionado a pájaros y plantas- y todos los demás. Así sí . Así se puede leer, y comprobar en su momento quién es Pearson, -hijo de Mary difunta hermana del asesinado Trevelyan-. Así , así lo entiendo.

La editorial Molino causante de esta impresión nos señala que el IBSN 84-272-0107-9 , es el de esta novela,  así que cumpliendo mi propósito investigatorio entré en la página del Ministerio de Cultura en la sección correspondiente, pegué el citado IBSN en buscar y sin ninguna duda me respondió rápido: "no existen esos datos". Miré el desplegado izquierdo y en cada una de las secciones repetí la operación. Efectivamente en ninguna de ellas aparece el dato. Eso sí ,descubrí un link que parece de la Agencia y que, curioso, me llevó a la página de los libreros vendedores.

Llegué más allá , y lo pegué en el buscador Google : todo un mundo . La novela , sus distintas ediciones , por supuesto su IBSN , segunda mano , bien y mal tratadas , y el precio : por 0,90 tienes tu novelita.  La mia aún contiene el precio escrito a lapiz 425,- . Me quedo pensando ,pesetas no pueden ser , por esa cantidad comprabas una librería ¿Dónde habré comprado yo este libro?

CURIOSIDAD:

El dígito de control de un ISBN de diez cifras se halla mediante un cálculo basado en el módulo 11: Se multiplica cada uno de los nueve primeros dígitos por la posición que ocupan en la secuencia numérica, es decir, el primero por 1, el segundo por dos y así sucesivamente hasta el noveno que se multiplica por 9. Luego se suman estas multiplicaciones y el resultado se divide entre 11. Dicha división dejará un resto entre 0 y 10. Si el resto está entre 0 y 9, este mismo valor es el del dígito de control. Pero si el resto es 10, entonces se establece como dígito de control la letra X.

Esta fórmula ¿habrá salido del coco de Poirot?         Un saludo de J.L.Q.