lunes, 18 de febrero de 2019

viernes, 8 de febrero de 2019

Espigones en la Magdalena

Espigones en la Magdalena

Con el mismo criterio  la gaviota cagó sobre la estatua

El falso jardinero podó las petunias a comienzo de primavera

Un bruto en plena ciudad disparó certero al aguila crestada

Para desgracia el descuidado no pensó en el peligro de la sonda.

El necio , el prudente y el sabio coincidieron en la cantina

el conocedor opinó y el soñador preguntó al cielo

ganó el necio.

 "Si el mirlo canta y llueve es señal de agua " -perogrullada-

espigón,  escollera o  rompeolas, 

"estabilizarán el sistema"     -perogrullada-.

la realidad: desestabilizarán el sistema.

J
.L.Q.

miércoles, 16 de enero de 2019

RUTH BEITIA

Hoy día dieciseis de enero , nos sorprende , al menos a mí, tres notas o acontecimietos que vistos desde la óptica de los "interesados" se comentan en las tertulias "propagandísticas" de manera singular. Me atrevo a hacer estos análisis porque tras de mi tengo dos o tres amigos , también "indisciplinados" quienes más o menos apoyan interpretaciones ajenas a las oficiales o dirigidas .
Mis contertulios, via telefónica o correo y algunas veces durante estimulante almuerzo discrepamos con la orientación económica y política que nos regalan en los medios ; por eso nuestros comentarios nos sirven para evitar gritar como Tarzán , que solo servía hacer notar su presencia , que supieran que existía otro ser distinto.
Estos días pasados oímos a Beitia su comentario tan repetido por la "cla": ha comparado animales con personas humanas" inexcusable. Yo no pertenezco al PP pero cualquiera tenga cierta nobleza , no mucha , tiene que entender los que dijo a su manera; que todos los seres vivos merecemos un buen trato, y punto final. Lo demás son ruindades y golpes bajos. Bien por Ruth Beitia. Para qué queremos parlanchines de comedia , presencia y verbo para engañar y mentir, saboteadores del buen hacer y sentir?
El Brexit y sus consecuencias para España: mentira que no vendrán los ingleses en vacaciones. No vendrán los salvajes de Palma que se tiran desde el balcón, pero el turista normal que solo le cambiará la necesidad de visado , ese seguirá viniendo. En cuanto al acuerdo sobre Gibraltar, alguien lo conoce?
Los presupuestos del Estado reducen considerablemente la aportación a Cantabria. Supongo que a las demas comunidades también, a excepción de Cataluña, dicen. Bien , este Estado Español está arruinado , peor hipotecado , en manos de los mercaderes que dirigen Europa , Zapatero recibió el primeer aviso y frenó de forma brusca el gasto que venía siendo moneda corriente. Pero no hay que ser economista para saber que con una deuda de más de un billón hay que prescindir de muchas cosas. Bajar el gasto , y despiojar el Parlamento y Senado.
Un saludo en este bello día J.L.Q.

martes, 15 de enero de 2019

Minusválidos

Minusválidos
Como esta informática , a veces, desobedece instrucciones , al menos a mí me pasa que copiado y pegado no me respeta la fuente o tipo de letra , el resultado es que párrafos que corresponden a distintas publicaciones no se distinguen de los propios y cualquier día me tacharán de copión. Así, he decidido subrayar lo que es ajeno y decididamente me libro de sospechas.
Firmado por Carmen Q. y publicado en el día de hoy, martes 15 de enero, su artículo desprende paz, poesía , entendimiento ; justo lo que nos falta a la mayoría, Trascribo , subrayado, una parte de él , acertadísima y que se entiende mejor si como ella se sufre una dolencia que minusválida al que la sufre . Ella la rodilla, en mi caso una ciática claudicante.
"Los gorriones parecen tener aprendido que, si esperan, alguien les dará una, dos, tres, cuatro patatas. Esto es lo que ocurre con la debilidad, uno tiende a perder autonomía. Cualquier tipo de dependencia puede convertirse en una prisión tanto para la persona dependiente como para el cuidador. El que cuida en ocasiones es un tirano cuando se ve con demasiada autoridad y poder en sus manos, aunque también puede aferrarse a la idea de que cuidar del otro es su única misión en la vida. El que es cuidado puede llegar a ser un déspota, si se victimiza a sí mismo y toma demasiado en serio su debilidad o, por el contrario, si reniega de ella y son los demás los únicos culpables de lo que le pasa. Hay un cuento de Pilar Adón que me viene ahora mismo a la mente, 'En materia de jardines', en el que se recogen muy bien algunos de estos pensamientos. El relato trata de dos mujeres que se ven obligadas a convivir en una casa con la idea de que una cuide de la otra, pero a medida que se desarrolla la historia ya no se sabe bien quién cuida a quién, quién ejerce poder sobre quién, quién es la persona sana y quién la enferma."
Estos días atrás , con mi muleta en la derecha para no cargar sobre la izquierda salí con dificultades, el dolor del ciático es insufrible, salí despacio de mi butaca en el Palacio de Festivales, esperé a que se desalojara la zona de mi localidad y ya en el pasillo me ofrecieron , muy atentamente, bajar en ascensor hasta la puerta Sur en GAmazo. Lo agradecí pero me esperaban en la puerta de San Martín y ese esfuerzo podía superarlo. Claro no contaba con los que bajan de las localidades altas y con ellos coincidí en el vestíbulo donde los grupos de conocidos aprovechan y forman sus corrillos amistosos; al mismo tiempo los que pretenden salir buscan su hueco sin mirar, es de entender, que una persona con muleta necesita un espacio. Antes de la salida en una mesita baja y negra con programas de las actuaciones en el Palacio, me esperaba y sobre todo ello caí , no tuve tiempo ni fuerza para retirar los programas.
A los pocos días busqué aparcamiento los más cerca posible del consultas en Mompía, porque puedo conducir incluso montar en bicicleta, curioso, y presencié cómo una conductora joven ocupaba el espacio de minusválidos. Bajó muy desenvuelta y se adentró en el consultorio. Si alguien me hubiera mirado, seguro habría contado más tarde: ví a José Luis sentado en el auto parado , debe estar mal por la mirada perdida y cara de sorpresa que tenía. Que tengáis un feliz día. J.L.Q.

lunes, 14 de enero de 2019

Open Arms

La Dirección General de la Marina Mercante, dependiente del Ministerio de Fomento, ha denegado el permiso de salida al barco humanitario Open Arms para zarpar hacia aguas internacionales próximas a Libia con el objetivo de salvar vidas de migrantes en peligro. La razón: el cierre de los puertos de Italia y Malta.
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 Los náufragos que se ahoguen- , sean niños, mujeres embarazadas o no, lo dicho: que se ahoguen . Esta es la decisión que ha tomado el Gobierno Español en estos días de Enero de 2019.
Tengo amigos que vivieron toda la época franquista , unos eran carlistas , otros falangistas, republicanos y otros, la mayoría , nada . Nos inculcaron el sentido y la razón de la honradez, la formalidad en las relaciones humanas y sobre todo , la ayuda al prójimo. Una "Ley del mar" que obligaba moralmente y de hecho al auxilio del náufrago en peligro .

 En nuestras costas cántabras se dieron casos de salvamentos verdaderamente heroicos , en los que más de un salvador perdió su propia vida . Caso de Ismael en naufragio ocurrido en las proximidades de Langre.
El 21 de Diciembre del año 1960 en las costas de la localidad de Langre se vivió un suceso dramático. Un barco con 21 tripulantes fue destrozado por la fuerza del Mar Cantábrico contra los acantilados de Langre. El resultado de esta tragedia fue de 21 víctimas mortales (20 tripulantes y un vecino de Langre).

He recogido la noticia de los diarios de aquella época y quiero con estos relatos hacer un homenaje a todas las personas que dieron todo por intentar salvar alguna vida de los tripulantes del barco llamado “Elorrio” y a todas las personas de Mar. En especial al vecino de Langre, Ismael Hoz que dio su vida por intentar salvar la de los demás.

Ismael Hoz Hoz de 29 años, vecino de Langre, que junto con su esposa cooperaban al lanzamiento de cabos para que se pudiesen asir los hombres que flotaban sobre el mar, a merced del imponente oleaje, al lanzar uno de ellos, desde una roca barrida por el agua, perdió pie, cayendo al mar embravecido y pereciendo ahogado, ante la mirada atónita y de espanto de su esposa y convecinos, que impotentes para prestarle auxilio vieron con horror cómo desaparecía entre la rompiente.

Volviendo a "lo que fuimos o a mí me pareció" no importó la clase social o tendencias políticas ; el espíritu y su aceptación eran generalizados ,no había discusión. La Iglesia , gran impulsora , iba en primera fila con sus avanzadillas en tierras africanas ; el domingo del "Domund" los chicos hacían la colecta -donativos- con unas huchas -cabezas de chino, negro, indio- que nos recordaban a quién ayudábamos. ¿Qué ha cambiado en la Iglesia? ¿Donde esta´ahora, en estas circunstancias? ¿Quizá discutiendo un Concordato y mejor callar? Por algo se está quedando sola.


Tengo muy presente la portada de un libro infantil : desde el barco de vela ingobernable por la tormenta cae un tripulante al que se ve perdido entre las olas ; se entiende que el patrón se tira al agua y sobre esa estampa el título: "Haz bien y no mires a quién".
Los náufragos seguirán ahogándose y los exiliados de países en guerra como Siria , continuarán despreciados o más: perseguidos.

A la pregunta ¿qué se puede hacer? solo hay una respuesta: primero salvar vidas , después buscar la solución. Un abrazo J.L.Q.

jueves, 10 de enero de 2019

Moco

Hablamos casi todos los días, por lo mañana o más tarde a eso de las siete  , cuando ya han saltado las noticias de la política , del escándalo,  del secuestro, asesinato, rapto, desaparición , el relato de las bajezas en tiempo democrático , las historias negras del franquismo , los amores y desamores de la quinta , el nombramiento de Ruth Beitia , los ascensos del Vox , etc, ectc.

Marisa y Perto no siempre responden al teléfono ; si están cuidando el jardín o podando los aligustres no oyen la llamada . Ayer no contestaron porque iban a la Biblioteca ; eso se da cada quice días más o menos. Así , pasada una semana, Portales buen amigo,  me comenta su lectura , me alaba el trato en la Biblioteca , su oferta amplisima , la facilidad de disfrutar , sin costo alguno, de tanta obra .

Una "historia " titulada "Aliados pero no amigos" , una más de los años 36 al 75 del siglo pasado : República, José Antonio ,Hedilla ... carlistas, falangistas, ceda , militares , arribistas, republicanos ...todo eso.  Nunca me he creido la historia escrita ; si no me creo las noticias de hoy en los periódicos, televisión o radio ; tertulias de propagandistas , como siempre hubo, que ya no los cree nadie y quien se los cree forma parte de esa gran masa que llegado el momento votarán al que los promete lo que no van a cumplir jamás.

Pero no hablo de la falsa historia , que es toda,  sino de los libros de la Biblioteca. No leo mucho pero cuando lo hago , compro mis libros en Amazon . Antonio Skármeta el escritor chileno me hace disfrutar un montón . Resumiendo: me acerqué a la Biblioteca y retiré dos novelas de Alvaro Pombo.
La lectura hace tiempo de su obra "El héroe de las mansardas de Mansard"  me sorprendió : no parece novela sino autobiografía; para un santanderino no tiene precio, es impagable .


En un principio creí que abría el libro por primera vez , vamos, que estrenaba el libro , tan limpio y bien cuidado ; más tarde gracias a las tapas negro brillo pude ver los rayones imperceptibles , pero rayones al fin que me decían lo contrario. Fué en la página 145, principio de capitulo; en el margen de la izquierda , pero, un momento,  antes de seguir quiero aclarar que conozco bien lo que es un moco ; un moco puede ser blancurrio o amarillento, incluso amarillo verdoso. Cuando niño mi compañero de pupitre lo tenía como un tic .Depositaba todas sus cascarrias debajo del tablero . Dicho. Lo conozco bien , por eso vuelvo a la página 145, margen izquierdo a mitad de la página en su altura; un moco amarillento y seco , no importante , con un trocito de papel y la uña del pulgar cayó facilmente en la papelera. No me importa  pero es la inquietud que produce, ya en la 146 sobre la e minúscula noté una pequeña marca parecida a la anterior de la 145  y las repeticiones no me gustan . Es una pena porque la novela no tiene desperdicio: el hijo natural de la esposa de Alfredo fué abandonado o cedido a la fa milia pobre del pueblo a cambio de algún dinero. El chico ...

miércoles, 2 de enero de 2019

María Alvarez Villa

Maria Alvarez Villa
Despedida en el cementerio de Cayón a las once horas del 25 de diciembre de 2018

Querida María : en la mañana del día de Navidad te acompañamos al cementerio de Santa María de Cayón ; el día anterior , por un pequeño problema , te intervinieron en Mompía  y tu cuerpo delicado no superó el momento.  Has estado con nosotros cincuenta y tres años 
.No estoy contento conmigo, quiero decir ,no del todo; acudí cuando me llamaste y dentro de mis limitaciones intenté ayudarte  , pero me dice mi conciencia que debí hacer algo más ; ahora que estás en condiciones de entenderlo y perdonarlo todo , me siento mejor.

Te acompañamos a Cayón , al panteón familiar donde tu abuela María Colsa Sámano , tu abuelo José Villa Calleja , hermano de mi madre Teresa y demás hermanos, sus tres hijas, las mellizas Pipina y Luisita , María Gloria ,hermana mayor de ambas , te esperaban. 

Dicen que naces y mueres solo ; nunca fué más verdad que contigo : ya sé que el valor de la oración es total y la de los allí presentes se verbalizó con amor y sentimiento . No hubo presencia de sacerdote  ; parece que el párroco no puede asistir a todos los lugares donde se le pide asistencia.  

El domingo día 30 a las once de la mañana se celebró "misa de alma" sin sacerdote  , en la Iglesia Parroquial de Santa María; un hombre joven con túnica blanca , aspecto piadoso , leyó las oraciones de la misa , cantó con los fieles y repartió la comunión . 

Sabes que tengo una irritación del ciático y no puedo apoyar la pierna izquierda , eso hizo que durante "la misa "me quedara sentado y envuelto en mis pensamientos : reviví muchos años atrás y veía a  tu madre y tías con trece años ,a  tus abuelos construyendo la casa junto al río , al otro lado de la carretera frente a "La Casona"  de la familia de tu abuela Maria. Villa, tu abuelo, hizo plantar todos aquellos árboles y colocar contenedores en la orilla del rio, en previsión de las crecidas destructoras. 
Las tres chiquillas eran tres flores preciosas y  mimadas. Las mellizas juguetonas , y Maria Gloria simpatica, cariñosa y alegre. En  la rodilla izquierda tengo la cicatriz de la herida que me produjo el manillar de la bicicleta, al caer. Cuando la veo me vuelven las imágenes de aquellos días infantiles y despreocupados.

Tu tía fundó la farmacia de Feygón, en el Sardinero,  tu madre hizo puericultura y atendió en la "Sanidad" en Marqués de la Hermida. Su matrimonio , en Covadonga, con asturiano, fué un  gran fracaso: como dicen se llevó el santo y la limosna y madre e hija, despojadas y agredidas se volvieron al domicilio familiar en la calle Lealtad. Maria Gloria , otra víctima , encontró al peor : tramposo y maltratador.Con sesenta años buscó refugio con sus hermanas: cuatro mujeres agredidas y solas. Así has vivido cincuenta y tres años, Maria.
Sabes que hace tiempo que he "descubierto" la oración , hablar con ese "mundo" para nosotros desconocido donde tú estás ahora. Procuro pedir por los demás, menudo trabajo tengo, y me conformo con los restos , de sobra. Tú y yo creo que nos hemos entendido ya y que has mirado a tu abuela , tu abuelo , madre y tías y todos me habéis perdonado lo que por ignorancia no he sabido hacer. En esta casa, Julia y los demás, somos diez, y en Cayón toda la familia os tiene en el recuerdo. Un beso a todos , os imagino sonriendo y trasmitiendo: os ayudaremos. J.L.Q.,uno de enero de 2019

viernes, 21 de diciembre de 2018

Alambradas con sangre

SANGRE en las alambradas

Entre calimas 
pudo ver el tren blanco
sin vías ni vapor
inexorable

Preparado para la vuelta
con señal de salida
escrita en las estrellas
parte silencioso

! Buen viaje pasajero !
desde este andén apagado
donde los pasos no suenan,
y los adioses son mudos.

Deséame suerte, hermano
tú que vuelves , me dejas solo
con mi bandera blanca
que mancharon de sangre y odio.
J.L.Q.

martes, 4 de diciembre de 2018

sábado, 1 de diciembre de 2018

sábado, 24 de noviembre de 2018

jueves, 22 de noviembre de 2018

miércoles, 21 de noviembre de 2018

lunes, 19 de noviembre de 2018

domingo, 18 de noviembre de 2018

sábado, 17 de noviembre de 2018

viernes, 16 de noviembre de 2018

jueves, 15 de noviembre de 2018

lunes, 5 de noviembre de 2018

martes, 30 de octubre de 2018

Tercera edad

Noviembre 22.- .- Pasados setenta y siete años , cinco que murió mi esposa Nuria , de repente . No  recuerdo  aún  cómo ocurrió. Perdiste el conocimiento Raul, pero yo sé que no . No sé si dormí y soñé , o bien volví a vivir , sí ,lo que ya habíamos vivido. Me sentí con Nuria en los jardines de Puente Viesgo, Encima las montañas, tengo un nido Que nunca ha visto nadie como es. Está tan cerca el cielo que parece, Que ha sido construido dentro de el.  pescadores , veraneantes , chicos en bicicleta , el cartero, aire limpio , fresco , el rio testigo.  Sé que era lunes ,que el fin de semana lo habíamos pasado en el balneario , como tantas veces durante los siete años que llevaba de jubilación. Solo mi artritis de cadera que  hacía cojear ,mi salud era buena y Nuria , cinco años más joven que yo , prometía ser en un futuro próximo quien llevaría adelante la carga de la casa. Todo se truncó aquél día oscuro , fatal . Recuerdo poco y de manera confusa : los vecinos , buenas gentes , un abrazo , qué se va a hacer, resignación, me aompañaron; mi sobrina , su esposo , el  niño . Sé que me centré en el niño y eso permitió  abstraerme y huir de una realidad angustiosa .Un algo de fiebre fría , de sudor caliente , de murmullos , vaso de agua . Debo sentarme , mis piernas , el cinturón ,¿por qué aprieta así? No, no gracias estoy bien. Hasta mañana, sí,sí , está bien , cuando quiera...
Diciembre 10 ,-  Me acerco a la ventana salpicada de la lluvia del norte , gotas brillantes , luminosas , deformantes adheridas al cristal;  miro a través de las inoportunas lentes la calle de salida de la ciudad , más allá las vías del ferrocarril ,los últimos vagones de un convoy pasan lentos, el  final del recorrido está próximo y al poco se detienen definitivamente. Tengo frío y me duelen las piernas , con una silla alta podría sentarme y distraerme mirando la calle, los trenes . Estoy solo , muy solo   Esta es la vivienda de  mis sobrinos , hace dos años me pidieron vender mi piso , necesitaban dinero para unos pagos y también eso supondría vivir con ellos : mejor que solo ,me dijeron.
Diciembre 15 ,-Son las cinco de la tarde , a las nueve de la mañana  creo salieron los tres ,no he visto ni oído a nadie. En la mesa el resto del café que habían desayunado , busqué en la cocina pero no encontré el pan. Estoy muy flojo, aburrido y triste . Creo que me voy a la cama .
Diciembre 23 ,-  Esta habitación , interior , sin ventana..., y cuando lleguen pasarán y cerrarán mi puerta , como anoche , sin decirme buenas tardes , cenarán en la cocina sin llamarme.  Son muchos días sin moverme . No recuerdo haber ido al baño , huele mal ,creo que estoy entre mis propios excrementos , envuelto.
Diciembre 24,-  Doce años ,nada más ,me separan de aquellos días de trabajo y que ahora echo de menos . Mi oficina , el control de ventas , la sala de aprendizaje y uso de las máquinas . La puerta sin cortinas  empujando la luz hasta el fondo .Las visitas , a la una del mediodía , del niño que fué parte de mi mismo ; una propinilla que nos hacía felices a los dos. Las visitas de amigos aficionados a la comunicación como yo son ya, solo recuerdos.

Enero 30 ,- Hoy han encendido la luz de mi habitación , ya no controlo , no sé si ha estado apagada durante días . No tengo conciencia de la hora, tampoco sé si es de día o de noche . No siento hambre ni sed . Tampoco sé si he comido o bebido y cuando.
Enero 31,-  Creo que he perdido la vista, no sé si duermo , sueño o estoy muriendo y si este nuevo mundo oscuro es la antesala de la despedida porque algo nuevo está pasando ; hay  movimiento alrededor y he podido , curiosamente , entender exclamaciones de asco o repulsa por algo que indican inexcusable. En cualquier caso no tengo  ningún interés ni en el presente ni en el futuro.
Febrero , 2 ,-  Hoy ,ha venido Nuria , sonriente , frente a mí, cerca , me creí en la cama y ella a los pies , pero no era eso : ha sonreído, ha hecho un gesto con la mano derecha que me ha inducido la sensación de una gran paz.                                                                                                              Sí ,oigo cantar , oraciones , músico de órgano ,  la caja con lo que fué mi cuerpo en la Tierra, y no siento nada , quiero decir , ni pena ni dolor.Están mis sobrinos y el muchacho , conocidos, vecinos . Qué bueno ,puedo recibir sus pensamientos . Está Pedro , empleado fiel , le veo con dos lágrimas , está recordando tiempos pasados , algo le preocupa , necesita ayuda . Lejos ya el tiempo , aquí no hay tiempo , no hay terminación. En fracciones de segundo he comprendido todo: el tránsito , he reconocido el lugar de donde salí hace setenta y siete años. Mi primera actuación: ayudar a Pedro

J.L.Q.

lunes, 22 de octubre de 2018

jueves, 11 de octubre de 2018

sábado, 6 de octubre de 2018

Montserrat Caballé

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A tí,  Montserrat querida,
a la luna madre,
que oye y  se entrega
en reflejos de mar.

En esta última noche
 de cielo luminoso
tu alma eterna viajaba ,
porque la luna no miente
y nos avisó en silencio
en un casi susurro:

 Montserrat se va
que la llamaron de arriba
que debe volver ya
porque nos hace falta, y no debo
retenerla  más.

Que en el Cielo te esperaban
también allí cantarás
y te oiremos de otro modo

como sinfonía del bosque
o como rumor de mar                    J.L.Q.     6/10/2018



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martes, 25 de septiembre de 2018

La Magdalena

A la mar

Volveré a La Magdalena,  a caminar por sus playas
de San Martín al final 
Saltaré en Los Peligros  ,si llego en  pleamar
y está libre de "escolleras o espigones"
que entren hirientes al mar.

Llegarán las "Diez Hermanos" 
y de la   lancha roja bajarán 
los pasajeros del mar
en aquel embarcadero oculto por las arenas
que nunca debieron llegar.

Si es  en la mar baja podré pasar a La Torre
entre  rocas , por el mar. A esa isla que en mis sueños
desnuda la veo , sola, en la mar.
Solo un bote rojo fondeado 
refleja su color y duerme en el azul del mar.

Seguiré hasta Bikini , también rocas y mar
que no necesitan arena ,  solo la que ya está.
¿Por qué desnaturalizar estas playas
si la naturaleza nos da todo lo que necesitamos
algo de arena y la mar?
J.L.Q.





jueves, 20 de septiembre de 2018

Celia

Celia , querida niña,  España llora
La Montaña tiembla en sus valles ,
las colinas enmudecen , los picos
asombrados alcanzan en su altura
las vecinas tierras de Castilla,
que hermanas  ,eternamente amigas,
sienten desgarrarse el alma.

En este setiembre, Celia
Cantabria calla asombrada
un silencio de cariño , un no hacer,
un grito mudo que rompe y clama,
marca los caminos de esta tierra .

 Nunca será olvidada tu gesta, 
tu fuerza y tu alma eterna que llama
te hará siempre presente . Te oímos
y te sentimos porque nos hablas.

Al azul eterno en que te encuentras
te llamaron ,que volvieras  te dijeron,
que ahí te necesitaban. que solo en el Cielo
pueden  vivir en su plenitud  las almas 

sábado, 15 de septiembre de 2018

Miguel Angel Casanueva Bedia

Hoy en Pontejos amaneció gris , con la tristeza de las almas que sufren, con el dolor de los seres que aman,con  una esposa y una madre que lloran, y de dos niñas , Ruth y Marina  que despiden a un padre.

Miguel Angel ha partido hacia el destino esperado ,ya está en el lugar de donde vino y  allí se ha encontrado con su padre Alejandro que le estaba esperando : !Qué abrazo! , se han reunido todos , toda la familia y en  ese gran abrazo se han fundido  en un solo destino ,eterno y feliz.

Desde ahora puede cuidar de su familia , de sus amigos , de los que quieran con su oración acercarse a ese nivel de paz y pedir por los que aquí quedamos. Nos oye,nos ve y nos ayudará, sin duda. Un abrazo Miguel Angel , de Julia y José Luis

domingo, 26 de agosto de 2018

jueves, 23 de agosto de 2018

Escalante 2018

https:https://www.facebook.com/niceaiv33/videos/10214754105038067///www.facebook.com/niceaiv33/videos/10214754105038067/

miércoles, 8 de agosto de 2018

viernes, 3 de agosto de 2018

Judios

Tengo buenos amigos de procedencia hebrea y muy buena gente .Pero no hagamos distinciones , digamos , que como los demás . Unos agadables y otros menos . Sociables unos y otros no. Nunca hemos hablado de política pero si lo hiciéramos estoy seguro que opinarían influídos por los mismos informes tendenciosos , burdos , malignos y falsos que llegan a toda la población española.

Parra mí , ser de procedencia hebrea no llega a ser más  que el que dice ser catalán, vasco o cántabro . Curiosamente todos ellos se sienten orgullosos de "pertenecer" a pueblos que por su historia  -antigua y que por genealogía nada tienen que ver con ellos-  brillante quieren subirse al carrro de la distinción. Como todos.

No es el caso de los hebreos que han conseguido llegar hasta nuestros días con la conciencia y acierto de pertenecer a un pueblo con sus tradiciones y lengua. Uno de ellos , muy buen amigo y persona , muy buen profesional, honrado , trabajador y responsable , jamás ha hecho mención de su condición judía , creo  que me lo diría si se lo pregunto, que no tiene ningún interés en diferenciarse de los demás . Más genuinamente español que cualquier otro.

Mi primer contacto con judíos , que lo declaraban con  naturalidad , como cabe esperar , fué en Istambul , hace muchos, muchos años . Pasando el puente Gálata se ascendía por la calle principal , entonces era una subida suave hacia el centro "popular" de la ciudad. Estaba edificada solo la parte izqjuierda por unas casitas bajas y todas en los bajos con comercios de distintos productos. Al no estar edificada la parte derecha, desde ellos se contemplaba toda la zona portuaria : barcos en tránsito por el canal , los amarrados al muelle , las lanchas para pasajeros que atravesaban al otro lado. En aquellos años no había apenas tránsito rodado y por supuesto ni polución ni ruido. Los comerciantes salían a la puerta a distraerse y aprovechaban para saludar a los paseantes ; cuando uno de ellos se dirigió a mi y le contesté en castellano ví que le brillaban los ojos de sorpresa , no podía entender que un extranjero hablara "su idioma" o bien pensó que yo también era judío. No llegamos a aclarar esto. Nos trataron con una hermandad que hoy día aún me emociona. Nos llevaron a la sinagoga , nos colocaron la kipá y participamos en un rezo común.

Después de quinientos años mis amigos conservaban el castellano a través de generaciones  ;curiosamente los turcos que conocimos en Istambul no sabían que el idioma que oían a los hebreos era procedente de España.

Todo lo anterior para dejar claro que judío, judio-español. catalán, catalán-español, o ruso , o de Kadajistán, me da lo mismo . Es hasta un poco infantil no pensar que venimos del mismo sitio y que volveremos . ¿O no?

Por eso felicito a Lucia Mazarrasa , me uno a ella en su espiritu de ayuda , lo mismo lo haríamos por judios , indios o negros.

"Gaza por el ejército israelí. Esta enfermera cántabra jubilada de 70 años se embarcó junto a la ONG Rumbo a Gaza en una acción que buscaba frenar el bloqueo al que está sometida esta ciudad desde hace diez años. "Se están vulnerando los Derechos Humanos de los palestinos y las palestinas desde 1948, pero ahora se está llegando a un extremo totalmente inadmisible", denuncia la activista.

La cántabra, que actualmente vive en Madrid, es inconformista de forma innata. "Recuerdo que cuando era pequeña mi madre me hablaba de su viaje a Palestina, que en ese momento estaba bajo mandato británico. Ella vio entonces cómo la población recibía el maltrato en la calle, cómo la policía pegaba latigazos a la gente a plena luz del día. Así que siempre he tenido esa indignación con el trato al pueblo palestino, desde bien niña", comenta.
Esa sustracción se produjo cuando varios barcos de guerra rodearon a la organización al encontrarse a unas 42 millas de Gaza. "De esos barcos salieron pequeñas barcas armadas hasta los dientes y llenas de soldados enmascarados", relata la enfermera. Poco después abordaron la embarcación de la ONG y comenzaron a "maltratar, golpear e incluso electrocutar a aquellos que oponían resistencia pasiva desde el puesto de mando". "Nosotros somos gente pacífica que quiere ir a ayudar y a mandar un mensaje de solidaridad y de paz. Y eso los pone tan de los nervios que acaban siendo agresivos con nosotros", relata."

No, estos no son los judios de Istambul que yo conocí ,ni los de Santander con los que convivo , quiero y respeto . Esto es otra cosa que tiene que ver con el dominio y el dinero,el que mueve al mundo en sus luchas y guerras. El que miente, el que desinforma , el que lanza mensajes de odio y fomenta la agresividad que `pudre el alma .

Para todos , indios, europeos , morenos ,árabes o judíos, mi saludo y apoyo . J.L.Q.

martes, 31 de julio de 2018

El escritor

Escribir una novela , para no publicar , puede proporcionar satisfacción , recreo, descanso, vaciarse de una carga que lastra demasiado,  porque además el autor puede exagerar , opinar , crear personajes a su antojo , se parezcan o no a la realidad : soñar una Dulcinea o retratar un maltratador , cosa que en su vida cotidiana no le es posible o, al menos, no se atreve a exteriorizar opiniones o fantasías ; en este último caso el escritor viajará sin importarle el costo del hotel de lujo , se dirigirá a la muchacha que , sola, está sentada en la mesa de la cafetería; el escritor no se verá físicamente a sí mismo , incluso lo evita, sino que solo le importará hacer "realidad" lo que nunca pudo conseguir , por timidez, acercarse a esa muchacha con la que nunca pudo hablar.

Viene esto a cuento porque hace dos días asistí en el Ateneo de Santander a la presentación , en privado, de una novela "Un psicópata cualquiera" de Manuel Cobo Barreras, editada por Tantín ed.

Una de las invitadas , señora mayorcita, quería saber qué hacía falta para ser escritora . Le contestaron acertadamente: tener imaginación.

Oyendo a Manuel Cobo me vino el recuerdo,  después de los muchos años que han pasado, de otro escritor ; de su vida , mis conversaciones con él, sus experiencias: 

 Frecuentaba con cierta asiduidad , por razones de trabajo, la oficina de gestión que se encontraba en la primera planta de un edificio en la calle Juan de Herrera de Santander. Durante mucho tiempo me atendió Vicente, que por aquellas fechas podía ser el ayudante o subalterno del señor que ocupaba la mesa principal y que siempre lo encontré con la pluma en la mano corrigiendo o rectificando el documento que había extraído de los varios montones de papeles apilados sobre la mesa . Me recordaba la redacción de aquellas  novelas de detectives : "oculto entre una montaña de expedientes...",  pasaron meses hasta que , por la ausencia de Vicente, nos vimos casi obligados a entablar la primera conversación ; Antonio no tartamudeaba , pero tenía una especie de indecisión  al hablar, con frase corta y rápida para ,al poco, seguir refugiado en el repaso de sus documentos.   

No pude menos que preguntar a Vicente sobre su compañero Antonio: "Es escritor, me dijo, y su esposa también. Terminamos el trabajo a las dos de la tarde y a partir de esa hora , dedica todo su tiempo a sus novelas que ha publicado por cientos ; novelas de bolsillo , baratas , de edición en rústica ,yo no he leído ninguna , creo que son del oeste y su mujer que ha publicado más ,escribe novelas rosa"

Quedé impresionado ; a  mi edad, joven entonces, la figura del escritor no era la del escribiente rutinario , la del empleado de la "oficina siniestra" ; quise borrar mi imagen real de Antonio a quien en pocos días llegué a apreciar y solo le veía , como me había relatado Vicente, agachado sobre la mesa de trabajo en su casa , en alguna buhardillo sobre su piso ,alumbrado por un flexo de luz mortecina . Soñando, creando.

Siguieron ratos de charla , pero cortos siempre ,al menos eso me parecía. Creí entenderle que su mujer tenía parentesco con mi familia , pero me lo dijo con su brevedad de siempre para enfrascarse de nuevo en su trabajo.
Uno de los días , lo busqué, en que le encontré solo  me propuse hacerle hablar, que me contara algo de su vida de escritor , yo deseaba me abriera las puertas a ese mundo para mí desconocido. Y lo conseguí .A mí me mereció el esfuerzo de ambos, para tí , tu dirás:

Un par de meses atrás había recibido carta de una institución sueca cuyo equivalente en España sería la Sociedad de Autores; le comunicaban que se había traducido a su idioma una de sus novelas ; que el derecho de autor generaba un importe y esperaban su contestación para saber en qué forma se lo enviaban. 

Recuerdo a Antonio contándome esto y  al principio pensé en la satisfacción que  le podía producir, pero me lo contó con una cierta desgana  y una risita corta , por lo que creo que no quería terminar ,y seguir ,como otras veces, con su trabajo.

- ¿Y en qué terminó todo? Le pregunté.

- Me volvieron a escribir proponiéndo enviarme un jersy , típico sueco ,de los que se usaban aquí en la nieve, por el importe de los derechos.

-¿Qué contestaste?

-Que sí , que bien , que como quisieran.

-Supongo que llegó el jersey  y a portes pagados, le dije. 
¿Precioso?

-Sí, sí, en casa está ,guardado en un cajón ,me está grande.







Este es un relato real.  No he vuelto a ver a Antonio ni a Vicente. JoséLuis Quintana

sábado, 23 de junio de 2018

El Paraíso perdido

En tierra de todos,
de terreno fértil,
de milenarias coníferas,
de eternos laureles,
del pájaro cantor,
de la nutria salvaje
y del felino feroz;
de la sigilosa pantera,
de dos ríos caudalosos
donde bebe el tigre
y el Eufrates hermano fertiliza
apareció el Hombre
inútil y soberbio
y oyó la voz de su locura:
"esto es tuyo" ,para siempre.
Y en su ambición ciega 
preguntó : ¿hasta dónde?
y se respondió a sí mismo:
"Hasta el infinito"
Lo llamaban Paraíso
El Paraiso perdido.

domingo, 17 de junio de 2018

Aquarius

Todos somos inmigrantes ; llegamos por distintos caminos, Nuestro origen es el mismo  y también nuestro destino final. Allí no habrá barcos de recogida , ni ongs auxiliadoras, tampoco gobiernos que creen que la vida de los otros está en sus manos, como dioses . Diosecillos de cartón, grupos de diosecillos que se jalean mutuamente : vanitas, vanitatis. Triste y cruel vanidad.



Del agua blanca
de cielo claro
de almas limpias
llegó el Aquarius.

Terrible noche pasada
de almas negras y ojos ciegos
! Locuras !
de argumentos necios

Al fin  la luz se hizo
brilló la cordura
y venció la razón.
El "hombrecillo verde"
con su dedo luminoso
señaló el camino
y rectificó el Hombre.

Español,español,
español; sonarán como
cantares de amor.
y un mundo nuevo
se sentirá realizado.


La niña , inmigrante en el Aquarius, miró a los ojos de la voluntaria y le dijo: "Hace mucho tiempo que no recibo un abrazo como este".
Este fué el abrazo de España , de todo los españoles que supieron siempre lo que era un deber dictado por su corazón y por su cerebro. Políticos, por otros intereses, colocarán concertinas y dispararán contra inocentes que pretender llegar a nado hasta nuestras costas.
Se olvidaron de aquellos niños que en España , pobre y hambrienta, los impulsaba a cruzar la frontera con Francia a través del Bidasoa . Muchos murieron ahogados . La historia es la misma.

viernes, 15 de junio de 2018

Cura Francisco

Una explicación sencilla  a una pregunta razonable: pocos días atrás , en la zona de San Martín, la nueva lancha de pasajeros que amarra junto a la "caseta de bombas" se acercaba con un grupo de viajeros a bordo; estaba mirando la maniobra distraído cuando un conocido, antiguo conocido, sin abandonar su marcha de paseo me dirigió un comentario-pregunta : "Ya leí en el periódico tus sentimientos por la muerte de Don Francisco, cura en Reinosa ,no sabía que le conocieras" y siguió su marcha sin esperar respuesta.
No creo que L lea esta nota y si lo hace también se va a preguntar por qué lo hago . Mundos diferentes . No conocí al cura Francisco , leí su esquela , creo que tenía más de noventa y creo recordar  que sus últimos días   los pasó en la Residencia de Reinosa. El cura Francisco pidió a feligreses y amigos que el importe de las flores en su entierro lo destinaran a los pobres. ¿Porqué me sentí empujado a escribir mi sentimiento? ¿Lo escribí para Francisco o para mi, o para los lectores del periodico? No lo sé. Me sentí cerca de él ; creo que me uní a su despedida y tránsito , que le acompañé en su viaje.  Que como buen mensajero al más allá no podíamos perder el contacto , la mediación, la ayuda, y le dije:                                                                                          

Tu vida es la flor,
y tu pensamiento
hermoso ramo.
En noventa años
de jardinero fiel
se siente la caricia
de tus flores perfumadas
sedas de pétalo blanco
corolas de bello color
sentires de amor
y despedida.
Ya estás en la Casa
de donde viniste
noventa años atrás.
Tu alma ajardinada
compañera
servirá de guía;
sus mil colores
nos envolverán
hasta nuestra partida.

sábado, 26 de mayo de 2018

Revilla

Yo no sé si Revilla Presidente del Gobierno Cántabro es buen político o no,si es buen gestor o no lo es ; en varias ocasiones , al menos , ha destacado por sus valores humanos y su hombría en posicionarse contra injusticias que en ámbito político podían perjudicarle.
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Revilla era vicepresidente del Gobierno de Cantabria por aquellas fechas. Había aparcado mi coche en el Paseo de Pereda ,   frente a Godofredo ,   cuando a ví a Revilla fumándose  su puro,   reflejando una tranquilidad absoluta y soltando el humo despacio mientras se abotonaba la chaqueta y  miraba calle  arriba por  donde se  esperaba el principio de la marcha  por la paz.

En aquelllos años no había político en España que no llevara una nutrida escolta , uno o dos coches con sus guardespaldas, esperando a sus salidas , acompañándoles en sus desplazamientos. Pasados aquellos años Revilla llegó a la Presidencia y se hicieron públicas sus llegadas a la Moncloa o al Palacio Real utilizando un taxi del propio Madrid. 

Coincidí con él andando hasta cerca de la plaza Numancia ; poco después nos confundimos con la multitud y no volví a  verle.

Años más tarde con el ataque a Siria se produjo aquel éxodo de la población; todavía teníamos en la retina la imagen del niño iraquí sin brazos ni piernas victima de nuestras bombas !Qué locura, qué infamia!Se repetía de nuevo la sinrazón , la barbarie , los desalmados atacaban de nuevo. 

Si salimos a la calle contra la guerra de Irak también sentimos  dolor por los refugiados Sirios . La imagen de un padre fortachón llorando con su niño apretado contra su pecho, rompía el alma.

A los pocos días, Revilla, inquieto , voluntarioso , hombre bueno , revolvía buscando asilo para los refugiados , pero la política del Gobierno iba por otros caminos.

Nunca he sido regionalista pero hay valores en el Hombre que no pueden pasar inadvertidos. Revilla demostró humanidad y bondad , dos cualidades que ennoblecen y hacen destacar a la persona , en la calle y en la política. 

Leyendo las rastreras críticas tan variadas en estos días en que se alude al dinero ganado honradamente ,queriendo hacer un paralelismo con esos vivillos y sus trampas , no puedo menos que hacer un elogio del Presidente de Cantabria por su honradez, humanidad y bondad , cualidades que abren hasta la  puerta del Cielo.

domingo, 11 de marzo de 2018

Mercedes Toca

MERCEDITAS

Seis meses han pasado
Merceditas amiga.
No sentí tu partida
ni se abrió el cielo
ni sonaron las campanas
tránsito silencioso
de una conciencia en paz.
Feliz con tu familia
recordada y querida
te fuiste silenciosa.
Sin dolores ni quejas
llegaste a tu destino eterno
tu hermano que adoraste
tus padres Lola y Antonio,
Maite , todos esperaban.
Unidos y sonrientes
habéis recuperado
vuestro lugar felíz.

martes, 30 de enero de 2018

Fernando Pando

No hay sorpresa, Fernando,
ni dolor; en un ventinueve
callado has partido silencioso
ausente de quejas y gemidos.
Ayer, atravesando Cayón
muy cerca de la Alameda
muy próximo al rio
cerca de la Torre almenada
unas últimas hojas secas
volaron sobre el camino.
Poco antes, San Román;
camino declinante
deslizaba hacia Argomilla,
tierra de piedras sagradas
unidas a Santa María
llamaban a despedida.
¿Por qué te sentí partir?
Porque he sabido tu salir
porque las hojas hablaron
porque el rio murmulló
porque la Torre lloraba.
Ya en la noche volví a ver:
tus esperas en Cayón
que abandonabas
sujeción última, que rompiste
y en tránsito definitivo
volar al lugar de donde viniste.
Un abrazo, Fernando,
sin sorpresa ni dolor.
Ausente de quejas
celebramos esta llegada
a tu Paraíso perdido.

lunes, 22 de enero de 2018

Tato llegó a su destino

# Julia 22-01-2018 08:10
Con paso lento
bajaste Santocilde,
dejaste atrás 
el calor de amigos
y entre los árboles del Morón
sonidos de tu piano
llegaron hasta el "Palacio".

El oído atento

escuchó el mensaje
de tu marcha.

Anunciaste tu ida

al Paraíso eterno,
tu vuelta, al lugar
de donde viniste
sesenta y siete años
ya.

San Román silencioso

tuteló tu salida solitaria , 
para en fría cama
decir el adiós de la despedida.

Solo han pasado dos días

y anoche te ví feliz
abrazado a tus padres,
sonreíais.

miércoles, 17 de enero de 2018

Tato y el piano

En ropa caliente
de amigos
de Silvia generosa
de Luises desprendidos
yaces.

De Gemas que comparten
de Santos inquietados
loca oscuridad.

Eterna confidencia
de silencios
y de olvidos.

Una  nota en el piano
una queja y un dolor
 un astro que declina
un sonido que se va.
Una luz que resplandece
un cariño que se da.

Esto pasa , se va
vuelve sobre sí mismo
mira atrás
lágrima que fluye
 dolor de verdad.
Julia

martes, 16 de enero de 2018

Tato

Qué frío aire 
barre tu cara 
de olvidos provocados
del terror en el silencio
que llora..., y calla.

Tus dedos ágiles
sobre el piano helado
besan la tecla blanca
 y hacen vibrar  cuerdas
de corazón marchito
que llora...,y calla.

Te conocí de niño
y te sentí amado; 
escaleras de piedra
y sonidos de campanas.

Angeles y demonios
el chico...que se escapa
Oido fino 
para un piano
que suena lejos
que llora..., y calla.

Compañero Tato,
mucho tiempo 
 y pocos años;
ya estás libre 
es tu ser, eterno ,
que llora..., y calla.